Вот это всё занимательное, что сейчас проживается внутри и снаружи, — не происходит на самом деле. Раньше принято было говорить, что это всё рисует ум, как модифицированное и ужавшееся в воображаемые формы Сознание. В современных терминах, это мозг сам себе рассказывает про то, как оно всё, предположительно, вне его выглядит. Сам рассказывает, и сам же эту историю проживает.
Как бы то ни было, говорит и показывает что-то, чего по большому счету не существует.
А то, что тут на самом деле есть, каждый такой отдельно происходящий рассказ наблюдает с предельным вовлечением -- интересно же -- ну и, соответственно, проживает как нечто реальное. Только потому, что оно само реально, и этой собственной реальностью оживляет и раскрашивает пустые символы. Вот как сейчас, примерно, когда ваше собственное внимание из этих экранных закорючек какой-то там смысл выдувает.
Проблем в этом никаких нет, если не считать того, что эта заемная реальность воспринимаемого заставляет сам ее источник себя забывать в тебе, во мне, в ней и во всех прочих впечатлениях.
Как бы забывать.
Потому что если в этом всём не теряться, в этом невидимом зеркале никогда ничего кроме него же самого не отражалось.
Потому, опять же, что ничего КРОМЕ реальности -- в реальности быть не может.
Ну, как-то так.