Когда-то я задавалась вопросом, в чем смысл жизни. Теперь я могу ответить на этот вопрос.
Мы просто гуляли по пляжу, когда я увидела ее.
Она вырыла яму в песке. Это было похоже не какую-то чашу. Неглубокая мисочка, выщербленная в песке крошечными птичьими лапками.
Она сидела в своей маленькой мисочке. Гнездо?
Позади себя я слышу своего ребенка.
- Мама, там кровь идет.
Яркий багровый цвет просачивается и ползет вверх по белоснежным перьям. О нет, - шепчу я. Медленно я опускаюсь на колени на песок рядом с ней.
Она сидит совершенно неподвижно. Кто бы мог подумать, что глаза чайки так красивы? Как оникс или черный опал. Сверкающие маленькие драгоценные камни смотрят на меня.
Мне жаль, что твоя жизнь закончилась именно так, - шепчу я. Раненый, истекающий кровью и одинокий комочек. Я надеюсь, что у тебя было много прекрасных дней, когда солнце грело твою спину, а ветер трепал твои крылья.
Она молча наблюдает за мной, ее маленькая грудь вздымается и опускается.
Она - существо, ничем не отличающееся от меня, с сердцем, которое бьется также, как и мое. Мы присели на песок, я и мой ребенок, случайные свидетели печальной кончины другого существа.
Я не знаю, сколько времени мы так просидели. Кажется, целую вечность. Солнце медленно двигалось по небу, а тени на песке становились все длиннее и тоньше.
Наконец птичка вздыхает, вздымая грудь. Она вздрагивает, взъерошивая перья.
Затем она поворачивает голову и смотрит вдаль.
Мы уходим.
Медленно мы встаем. Молча уходим. Я останавливаюсь, оглядываюсь через плечо и вижу наши следы, ведущие от того места, где она сидит, опять одна. Я продолжаю оглядываться, пока не перестаю видеть ее.
Мы идем по улице и случайно натыкаемся на похороны сороки. Птицы стояли в кругу вокруг павшего друга, неподвижно лежащего на улице, и мы остановились, наблюдая за ними. Они не обращают внимания на наше вторжение.
Это немного жутковато - наткнуться на них обычным субботним днем.
Профессор Колорадского университета, изучавший похоронные ритуалы птиц, однажды наблюдал, как группа сорок несла в своих маленьких клювах пучки травы, чтобы сделать венок вокруг павшего друга.
Когда я это прочитала, то невольно вспомнила, как все мы солнечным летним днем стояли у могилы моего отца, аккуратно бросая горсти земли и цветы на его могилу, а в небе над нами парили птицы.
Интересно, понимают ли они в нас больше, чем мы в них?
Это не о смерти, если вы вдруг так подумали
О, эта горькая земля, может быть такой холодной.
Сейчас ты молод. Но уже совсем скоро ты состаришься.
Я посмотрела видеоролик, в котором Далай-лама размышляет о человечестве.
Он сказал, что муравьи сотрудничают лучше, чем люди, и мы должны учиться у них. Но я не уверена, что это так. Муравьи сотрудничают небольшими группами, но жестоко убивают чужаков. Красные и черные муравьи убивают друг друга на месте.
Это касается не только муравьев. Осы выбрасывают рабочих из гнезда, чтобы те умерли с голоду, когда их работа закончена. А самцы шимпанзе проявляют агрессию и насилие по отношению к самкам, чтобы установить доминирование.
Все мы - создания этой земли, не так уж сильно отличающиеся друг от друга.
Дэвид Герберт Лоуренс сказал, что есть одно отличие между нами и другими созданиями на Земле.
(Он писал скандальные романы, такие как "Любовник леди Чаттерлей", и удивительно пронзительные стихи о красоте природы. )
Вот что он сказал;
Я никогда не видел, чтобы дикая тварь жалела себя.
Маленькая птичка упадет замерзшая с ветки, ни разу не пожалев себя,
писал он, а потом сам умер в сорок четыре года.
Я хочу спросить его, откуда он мог знать, жалеет ли себя птичка, но, увы, на кладбище можно вести разговор только с самим собой.
Вечный цикл жизни
Когда мы в следующий раз пошли на пляж, там ничего не напоминало о птичке.
Я смотрю на песок, где когда-то была маленькая ямка.
И тут я вижу... О, - говорю я. Смотрите!
Растение, растущее прямо на песке в нескольких сантиметрах от того места, где она лежала. Крепкие зеленые стебли и буйство великолепных пурпурных цветов. А там, у основания этого маленького растения, горстка пушистых белых перьев.
Каждый раз, когда я вижу фиолетовые цветы, я вспоминаю строчку из романа "Цвет фиолетовый", где Шуг говорит, что, по ее мнению, "Бог злится, если мы проходим мимо фиолетового цвета и не обращаем на него внимания."
Я опускаюсь на колени в песок и подбираю белое пуховое перо. Оно трепещет и вьется вокруг моих пальцев, а ветер пытается вырвать его из моих рук.
Вот правда, которую никто не расскажет тебе о жизни на этой горькой земле.
Ты и я?
Мы и есть та самая птичка. Не больше, не меньше.
Крошечная частичка жизни во Вселенной, которая так велика и необъятна, что мы просто не можем не быть никем, кроме как ничтожными в сравнении с ней.
Мы живем. Мы дышим. И на короткое время, если мы храбры или удачливы, мы чувствуем ветер под крыльями, что бы это ни значило для нас. А потом мы уходим.
О, эта горькая земля, может быть такой холодной. Сейчас вы молоды. Слишком скоро вы состаритесь.
Когда я была моложе, я часто задумывалась о смысле жизни. Зачем мы здесь? В чем смысл моего существования? Став старше, я наконец-то могу ответить.
В том, что она заканчивается. Вот и все.
Что она заканчивается.
Медленно я разжимаю пальцы и позволяю ветру унести перо. Я смотрю, как оно порхает все выше и выше, пока не перестаю его видеть.
Тогда я иду домой и делаю единственное, что могу. Я пишу.
"Я имею право быть таким. Нам никогда не придется быть другими, кроме тех, кто мы есть". -