В глухой чаще через буераки пробирался старый шурале. Мох на нём поистрепался, борода поредела, а красный глаз совсем побледнел. Вздыхал шурале, кряхтел, ворчал что-то себе под нос. Но вот остановился, прислушался. Слышит ‒ поёт кто-то.
Обрадовался шурале, руки-ветви потёр, глаз так и загорелся. Побежал лесной дух на песню, а сам уже облизывается, пальцы для щекотки разминает. Вышел он на поляну, а там нет никого. Поглядел по сторонам, нахмурился.
«Эх, знатно я обознался», ‒ проворчал кто-то сзади.
Шурале обернулся. Перед ним стоял маленький старичок в красной рубашонке, зелёных штанах, с босыми ногами и с плетёной корзинкой за спиной.
‒ Так это ты, бисура, ‒ вздохнул шурале.
‒ А что такое? Али видеть не рад?
‒ Я думал человек. Давно не ел, от голода совсем разум теряю.
‒ А я про тебя думал, что человек, ‒ засмеялся бисура. ‒ А ты чего это не ешь? В лесу сейчас лето, благодать ‒ всего полно, ходи и собирай.
‒ Я же кроме людей ничего не ем. Только щекочу их сначала, чтобы они вкусне