Я нелепость.
Это синоним слов:
абсурд, ерунда, дребедень, вздор, бессмыслица,
ахинея, белиберда, околесица.
Я соглашаюсь с тобой,
но пытаюсь сказать,
что это слово рифмуется
со словами «крепость» и «свирепость»
и что можно принять эти производные во внимание.
Но ты,
вспылив,
заявляешь,
что со мной эти слова не рифмуются.
Я наливаю себе виски.
Водку лучше пить с друзьями,
текилу с женщинами,
ром с врагами,
коньяк с партнёрами,
а вот виски …
виски можно всегда использовать
в качестве занавески, ширмы или щита.
Но тебе плевать на мою линию защиты
и я понимаю,
что ты зажала меня в угол.
Я не умею ругаться с тобой,
я не умею обижаться на тебя,
я не умею противостоять тебе.
Я открываю форточку и вдыхаю осень.
Это весну нужно вдыхать вдвоём.
Это зимой лучше дышать в шарф.
Это летом лучше задерживать дыхание,
чтобы все ароматы оседали в тебе.
А осень -
она позволяет быть собой
и ей можно просто дышать.
В квартире недавно дали отопление,
поэтому осенний ветер
вносит прохладу.
Ты тоже вдыхаешь осень.
Странно,
но желтый запах, проникший в форточку
разбавляет твои глаза
и они из карих
становятся светло-коричневыми.
- Осенью совсем не получается ругаться, -
вдруг заявляешь ты
и уходишь в противоположный угол кухни.
- А зачем вообще ругаться? -
спрашиваю я и снова наливаю себе виски.
Лишняя занавеска на фоне потепления
вроде бы и не нужна,
но я много знаю о твоих сквозняках.
- Потому что - это жизнь, -
говоришь ты.
- А зачем нужна жизнь,
если в ней нужно ругаться? –
недоумеваю я.
- Да, действительно, глупо так жить, -
соглашаешься ты.
«Это невозможно, -
пролетает мысль,-
ты согласилась со мной!»
И я подхожу к тебе,
чтобы понять,
что так повлияло на тебя:
моё виски или осенний ветер.
Я смотрю в твои посветлевшие глаза.
Ты не убирая взгляда,
берёшь меня за руку:
«Осень здесь не при чём.
Это любовь.
Просто чтобы это понять
осенью нужно больше молчать.
Это весной нужно петь,
потому что все поют об этом.
Это летом нужно кричать,
чтобы перекричать заглушающую всё жизнь.
Это зимой нужно шептать,
чтобы молитвы о тепле были искренними.
А осенью слова не нужны,
потому что они опадают вместе с листьями
и остаются просто чувства:
обнажённые,
прозрачные,
хрупкие…
И, в конце концов,
налей и мне виски»