Иосиф Бродский
От него не ожидала столь глубокого и точного ви'дения украинской трагедии, поскольку еврейские мальчики редко отличались любовью к советской Родине. Но, понимал ли это Бродский, или нет, востребован он как поэт именно в России . Будем надеяться , что это стихотворение незадолго до смерти он написал, уже понимая, что Россия есть Россия, как бы она не называлась.
На независимость Украины
Дорогой Карл Двенадцатый, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
«время покажет кузькину мать», руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченый изотопом,
— жовто-блакитный реет над Конотопом,
скроенный из холста: знать, припасла Канада —
даром, что без креста: но хохлам не надо.
Гой ты, рушник-карбованец, семечки в потной жмене!
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
с залитыми глазами жили, как при Тарзане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя, строго:
скатертью вам, хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря в мундире,
по адресу на три буквы на все четыре
стороны. Пусть теперь в мазанке хором Гансы
с ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, сук выбирая в чаще,
а курицу из борща грызть в одиночку слаще?
Прощевайте, хохлы! Пожили вместе, хватит.
Плюнуть, что ли, в Днипро: может, он вспять покатит,
брезгуя гордо нами, как скорый, битком набитый
отвернутыми углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом! Вашего неба, хлеба
нам — подавись мы жмыхом и потолком — не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду.
Кончилась, знать, любовь, коли была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях глаголом!
Вас родила земля: грунт, чернозем с подзолом.
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Эта земля не дает вам, кавунам, покоя.
Ой-да левада-степь, краля, баштан, вареник.
Больше, поди, теряли: больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза,
Нет на нее указа ждать до другого раза.
С Богом, орлы, казаки, гетманы, вертухаи!
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
будете вы хрипеть, царапая край матраса,
строчки из Александра, а не брехню Тараса.
📌1991 г. - обратите внимание на дату!
***
АВТОР (К.ФРОЛОВ-КРЫМСКИЙ)
"НЕ БУДИТЕ РУССКОГО МЕДВЕДЯ.."
Не будет так, как многим хочется.
Разбужен Марс во тьме времён.
Донбассом это не закончится:
Сам Улей будет разорён.
Падёт приход со всею паствою,
И кровь прольётся из прорех
На Киев, над Днепром распластанный
И допустивший этот Грех.
Настали мрачные и тусклые
Бедой затянутые дни,
Где русских убивают русские
За то, что РУССКИЕ они!
Ни к жалкой, беззащитной старости,
Ни к младости пощады нет
От заслонившей разум ярости,
Накопленной за двадцать лет.
Вы – вечные холопы барина,
Но не хозяева земли.
Свобода вам была подарена,
Но вы с ней сладить не смогли.
Вы жизнь чужою меркой мерили
И не заметили того,
Что западным богам поверили,
Предав попутно Своего.
Смиреньем грех не прекратишь.
Вы не противились, не спорили,
Друзей, родных, язык, историю
Сменив на дьявольский фетиш!
И ведьмы, громыхая ступами,
Влекут вас в Средние века,
Где тяжкий путь устелен трупами,
Но цель, как прежде, далека.
Не раз об этом было сказано
Над вереницею гробов –
Гневится Бог, лишая разума
Своих бессовестных рабов.
Психиатрической палатою
Ваш увенчается «успех».
И гибель Родины - расплатою
Вам будет за Иудин грех.
5.08.2014
***
Александр Макаров
Я - колорад, но я так рад
Свидомые, мы в разном весе.
Мой дед прославил Сталинград,
Вы опозорили Одессу.
Я пророссийский, я - москаль.
Мы по судьбе единоверцы,
Но ваш майдановский Грааль -
Нож через спину в мое сердце.
Я - русский!!! Я для вас Кацап.
Нам вместе не топтать дорогу
Ваш Крестный ход на гей парад,
А русские шагают к Богу.
Я не скачу. Не повелось
Скакать Руси под чью-то дудку.
Мы не бросаемся на кость
И не меняем честь на будку.
Я ватник. Мой мундир - любовь.
Вы славите стрельбу по детям.
Но кровью не смывают кровь.
И нет для душ бронежилетов.
Ваш выбор - ненависть в глазах.
И рукотворное ненастье.
Но скрепом не бывает страх
Не строят счастье на несчастье.
Братоубийство ваш девиз.
Единство мнений без сомнений
Марш вышиванок - эпикриз
Преемственности поколений.
Решили вы, что друг - ваш Враг.
Слова вам пушки заменяют
В ответ пословица в стихах:
Солдат по осени считают.
***
Война не место, где ликует честность,
Закон её - кто выжил, тот и прав,
А этот враг обрёл себе известность,
Что не скрывает свой звериный нрав.
Ему плевать, что женщины, что дети,
Укрывшись ими как живой бронёй,
Он край шахтёрский мирной кровью метит,
Как будто породнился с сатаной.
Не успевает смерть глядеться в лица,
Перечисляя тысячи имён,
И вот уже пылает как зарница
Иконостас из Горловских Мадонн.
Как хочется ответить за потери
Той болью, что в душе всех ран сильней,
Но кто-то шепчет в сердце: Мы - не звери.
Мы не стреляем в женщин и детей.
Запомните, фашистские убийцы,
Вы больше чем убитые мертвы,
Не нужно быть пророком и провидцем,
Мы победим лишь тем, что мы не вы.
***
Семён Пегов
Военный корреспондент Семён Пегов, автор Telegram-канала @wargonzo
ЛИСТОПАД
Первостепенными гонцами
Несётся в массы серый шум
О разнице между бойцами,
Всегда идущими на штурм,
И теми, кто в позорной жиже
Вне рыцарства и бусидо
Лодыжки страху страстно лижет,
Одет в железное пальто.
И смысл не в тьме бронежилета,
Не в шлема верной тесноте —
В непредсказуемости лета,
Где листья падают не те.
Где яростно июнь зачёркнут,
Июль замазан, август здесь
Традиционно смел и чокнут
И, как колодец, выпит весь.
И если верить слухам ушлым
Оставшихся не у руля —
Маршрутом огненно-воздушным
Вращается моя Земля.
Скрываясь снова за горою,
Не ставя Господу в вину,
Всю жизнь толпой мои герои
Уходят в книжки про войну —
Их август вечно обесточен,
И, в кистях чётки теребя,
Под бархатным покровом ночи
Штурмуют дебри сентября.
***
РУБРИКА «ВОЙНА — ЭТО...» (1)
(верлибр)
Война — это величайшее и всепроникающее
шулерство Бога. И нечего на меня так смотреть.
Это не сложно принять, если взглянуть на неё
с точки зрения позиции «выжить».
Ведь сколько ни старайся здесь поступать взвешенно,
всё равно грузики от весов абсолютно всегда
в руках главного Продавца жизни
и только Ему одному известен их настоящий вес.
Это не домыслы — это сухая выжимка.
Ты можешь ходить на штурмы, танцевать
чечётку на бруствере окопа под шквалом
пулемётного огня, можешь чудом просачиваться
через мирно-минные заграждения, не соблюдая
элементарной техники безопасности,
и все твои сослуживцы будут смотреть на тебя
чуть не как на бессмертного Ахиллеса,
но вдруг — щёлк! — и какой-то невнятный рикошет
маленькой металлической мошки —
и душа твоя вылетает из разверзнутой пасти.
Опять же, можно вообще не геройствовать,
а тупо отсиживаться на ППУ (пункте постоянного
управления), быть критически осторожным
и даже немного ссыклом, но — рявк! — и всю
твою осторожность сдуло прилётом ракеты —
дальнобойной и беспощадной. Правила,
установленные Господом вроде бы,
нарушаются Им Самим только в путь. На куски
разрывает даже самых заядлых аскетов.
Господь — гениальный Шулер. Играя краплёными
картами, Он даёт тебе пару раз выиграть,
чтобы ты сорвал куш поначалу и долго гусарил,
не связывая друг с другом судьбоносные нити,
но потом Он сжимает всё твоё существо в охапку
и ставит его на красное. Или на чёрное.
Да на какое захочет. Тебе остаётся только
смириться. Потому что на войне только Бог —
всегда победитель.