Жил-был в одном городе Писатель. И всё у него было: большой талант, большой дом, большой сад. Но всё-таки, чего-то не хватало. И это становилось с каждым днём всё заметнее. Его большой дом, спроектированный самым лучшим архитектором, с интерьером, над которым трудились самые модные именитые дизайнеры, больше не согревал теплом и не радовал уютом. Нет-нет, конечно, он был идеально ухожен — за этим строго следили люди, виртуозно владеющие искусством наведения идеального порядка. О, это то ещё искусство!
Писателя больше не радовали изысканные блюда, приготовленные поваром высшего разряда, шефом ресторана с тремя звёздами Мишлена, заметьте!
Цветущий сад словно поблек, а розы больше не пахли так восхитительно, как прежде. И это при том, что садовник ухаживал за ними, как за особами королевской крови. Звёзды, такие огромные, яркие и сияющие, уменьшились до размеров булавочной головки. Да что там! Даже сама Муза приходила к Писателю всё реже и реже, пока не исчезла вовсе, и вдохновение покинуло его прекрасный внутренний мир.
И вот однажды в кабинете Писателя, где в лучшие времена им были созданы самые лучшие произведения, появилось очень любопытное существо. Нет-нет, это была не Муза. Её бы он сразу узнал. Та, как правило, приходила к нему в неизменном светло-бирюзовом пеплосе из тончайшей невесомой ткани, с золотым венцом на голове и с флейтой в руке. Она была утончённой, высокой и стройной. Эта — была другой. И ростом, и обликом она походила на девочку лет трёх, хотя, держалась вполне по-взрослому.
Милое личико, обрамлённое светлыми кудряшками, украшал слегка вздёрнутый носик, чуть присыпанный веснушками, и огромные васильковые любопытные глаза, и улыбка. Одета она была в розовое платьице с пышной короткой юбкой, напоминающей своею воздушностью и цветом свежий клубничный зефир. Вполне себе обычная девочка, если бы не крылья за её спиной. Крылья прозрачные и переливчатые, так похожие на крылья больших стрекоз, которых Писатель в далёком детстве ловил у старого, заросшего кувшинками, сонного пруда. Ловил, любовался, и тотчас выпускал на волю. Он был очень добрым и трепетным мальчиком.
«Интересно, – подумал Писатель, – откуда здесь девочка, и откуда у девочки крылья?» Она, словно прочитав его мысли, улыбнулась, но промолчала. Некоторое время они просто смотрели друг на друга. Писатель сидел в любимом кресле, – антиквар утверждал, что это Людовик XIV, а гостья примостилась на кованой каминной решётке, и какой-то тонкой серебристой палочкой, увенчанной большой хрустальной бусиной, ворошила остывшую золу очага. Ни искорки!
«Палочка волшебная что ли? – предположил Писатель, – тогда, кто девочка?»
– Я Фея – произнесла нежданная гостья, – я хочу помочь вам вернуть вдохновение.
– Наверное, это невозможно! Я не чувствую вкуса к жизни, – с горестью ответил Писатель.
– Всё возможно! Только, тебе будет необходимо сделать выбор.
«Почему вдруг на ты? Что за фамильярность?» –возмутился Писатель, но вежливо промолчал. Ребёнок, всё-таки. Что с неё взять?
– Завтра к тебе придут женщины. Их будет пять. Лишь одна из них сможет сделать то, что невозможно. Но ты обязательно должен выслушать всех!
– Хорошо! Но....Я давно никого не приглашал в гости, я не очень-то настроен общаться с женщинами, я им не доверяю, в конце концов!!! Я был однажды женат. Мой опыт печален...
Писатель всё говорил и говорил, не замечая, что его никто не слушает.
Маленькая Фея растаяла, как утренний туман.
Следующий день Писатель встретил в сомнениях, но всё-таки решил принять гостей, как подобает вежливому человеку. Как и обещала Фея, их было пять. Все женщины, не считая пятой, были чудо как хороши. Безупречно одетые и причёсанные, – разумеется, каждая хотела показать себя в наилучшем свете!
Представившись, первая из них рассказала Писателю, что она просто отличная хозяйка! Вкусно готовит и помнит наизусть более тысячи блюд. Таким образом, несколько лет подряд будет готовить для Писателя новое блюдо ежедневно, а потом научится готовить и другие новые блюда. И так всю жизнь.
«Это хорошо, – подумал Писатель (он был большим гурманом), – но ведь у меня уже есть превосходный повар, к тому же надо выслушать и вторую Женщину».
Вторая похвасталась, что она непревзойдённая портниха. Может сшить самый лучший в мире костюм. Да и вообще всё, что угодно. Она постоянно следует модным тенденциям, а порой и опережает моду. Одним словом, у неё одеваются все важные персоны. И она этим очень гордится.
«Неплохо, – подумал Писатель. Сам он предпочитал носить простую чёрную одежду. Ему казалось, что такая одежда не отвлекает от творчества. –Хотя, с другой стороны, в гардеробе должен быть парадный смокинг, а то и на церемонию вручения Королевской премии не в чем пойти». Писатель всё ещё верил, что вдохновение вернётся, и он напишет своё бессмертное произведение.
Третья гостья отлично разбиралась в цветах. Она знала всё о мире Флоры, умела говорить с растениями и правильно за ними ухаживать, понимала язык зверей и птиц, и даже рыб! Оказывается, и у рыб есть свой язык. Она пообещала Писателю, что сумеет вернуть его горячо любимым розам прежнюю свежесть.
«Наконец-то, – обрадовался Писатель, – я буду вдыхать божественный аромат цветов, гуляя вечерами в своём саду».
Настроение его слегка улучшилось, но и только... Прежней радости, трепетавшей в душе, не было. И он, надеясь на чудо, попросил четвёртую Женщину рассказать о себе.
Четвёртая была великолепно образованна. Он в совершенстве владела десятью языками, в их числе языком арчи – одним из десяти самых редких языков в мире. Кроме того, она умела и печатать, и стенографировать, имела приличный опыт редакторской работы, и могла бы стать Писателю отличной помощницей.
«Вот она, моя Женщина, – ликовал Писатель, – она будет мне надёжной союзницей на литературной стезе, с ней будет, о чём беседовать у камина долгими зимними вечерами. И потом, с такой умницей и красавицей не стыдно показаться в свете. Решено! Я сделал свой выбор».
– А пятая? А как же пятая? Ты не хочешь её послушать? – негодовала внезапно возникшая за плечом Писателя Фея. Кажется, даже крылышки её трепетали возмущённо.
– Хорошо, будь по-твоему, не стану нарушать уговор. Только, выбор уже сделан. Вот несговорчивая стрекоза!
Пятая Женщина держалась чуть в стороне от других, и была словно не заметна. «Какая-то простушка, – подумал Писатель, – лицо самое обыкновенное, далеко не красавица, причёска уж совсем незатейливая, да и одежда.... Такую, наверное, ещё в прошлом веке носили. Туфельки стоптанные. В общем, ничего особенного». Писатель был разочарован. И зачем он послушал Фею? Только время теряет на эту пятую. Ну что она скажет? Вот и глаз не поднимает, стоит, опустив голову. Наверное, и сама не знает, зачем пришла.
– Говорите же, –обратился к незнакомке Писатель несколько раздражённо, –чем вы интересны? Какими талантами обладаете? Что можете мне сказать?
– Я люблю вас... – тихо произнесла пятая Женщина, поднимая глаза.
Писатель посмотрел в её лицо, их взгляды встретились, и он понял, что с этого мгновения и навсегда, просыпаясь утром, он хочет смотреть только в эти глаза. И он ощутил в груди давно забытое чувство, благодаря которому всегда рождалось его вдохновение.
Маленькая Фея радостно улыбнулась – она исполнила свою волшебную миссию. Махнув на прощание серебристой палочкой, малышка в розовом вылетела через распахнутое окошко прямо в сад, где розы снова благоухали, как в те времена, когда Писатель был счастлив.
Вот и конец сказке. Ах да, чуть не забыла! Дом Писателя как-то сам по себе день за днём становился всё уютнее и теплее. И тут уж волшебство совсем ни при чём. Просто в доме поселилась любовь.