Шелест листьев и шум воды, Пожелтевшее платье лета, Обронившие цвет сады... Совпадают с душой поэта. И художник поправит чуб... Кисти взмах... Разыгрались чувства. Чтоб заметили скрипнул дуб, - Чем же я не объект искусства?! Можно тысячу слов связать, На холсте уловить мгновенье... Но, увы, нельзя предсказать Что послужит для вдохновения.
Шелест листьев и шум воды,
Пожелтевшее платье лета,
Обронившие цвет сады...
Совпадают с душой поэта.
И художник поправит чуб...
Кисти взмах...
Разыгрались чувства.
Чтоб заметили скрипнул дуб,
- Чем же я не объект искусства?!
Можно тысячу слов связать,
На холсте уловить мгновенье...
Но, увы, нельзя предсказать
Что послужит для вдохновения.
