Шелест листьев и шум воды,
Пожелтевшее платье лета,
Обронившие цвет сады...
Совпадают с душой поэта.
И художник поправит чуб...
Кисти взмах...
Разыгрались чувства.
Чтоб заметили скрипнул дуб,
- Чем же я не объект искусства?!
Можно тысячу слов связать,
На холсте уловить мгновенье...
Но, увы, нельзя предсказать
Что послужит для вдохновения.
