А вы заметили, как изящно распрощалось с нами крымское лето?
Как бережно, как щадяще...
Сначала оно, чувствуя нашу любовь, не стесняясь, не боясь разонравиться, жадно набросилось на нас, пленило своими жгучими объятиями, окутало жаркими ласками.
Вы ждали меня? Вот вам! Как ненасытно, как неистово отвечало оно на нашу любовь!
Оно ведь знало, что свидание наше – не вечно. Этот коварный искуситель, поджаривая нас в огне своей любви, на самом деле уже с грустью поглядывал на дверь с надписью «Сентябрь».
Но из-за всех сил старался не проколоться - ни намёком, ни дождиком, ни грустной песней горлицы не напомнило Лето нам о существовании этой двери.
А если мы вдруг хотели заглянуть в календарь, горячий солнечный сквозняк сразу же перелистывал будущие прохладные странички и возвращал нас на длинную горячую, кажущуюся незыблемой, оранжевую страницу "Август".
Иногда, видно боясь переборщить, Лето подкатывалось к нашим ногам морской освежающей пеной, но спохватившись, тут же окутывало полуденным маревом.
Вы всё еще любите меня? Тогда вот вам суховей.
Вам всё ещё хочется быть со мной? Вот вам душная мятная ночь.
Вам хорошо со мной? И Лето, растрогавшись нашей верностью, сжалившись, засыпало нас звездопадом.
О! Оно было щедрым!
Оно подарило в этом году все свои подарки, показало всю свою мощь. Оно было поистине расточительным.
И оно было безжалостным.
Просто оно тоже любило нас. Искренне, по настоящему, жертвенно. Оно не хотело причинять нам боль расставания. Оно было готово пресытить нас собою, лишь бы не боялись мы войти в уже приоткрытую дверь с золотистой надписью «Сентябрь»...
Лишь бы не испытывали мы отчаяния и безысходности, поняв, что Лето остаётся, отпускает нас.
И зря мы так гордились своей стойкостью и верностью ему. Нам хватило нескольких нежных сентябрьских вечеров, чтобы очароваться новым другом...
Лето более верное. Оно остаётся там на тёплых оранжевых страницах. Одно. Оно никуда не уйдёт.
Оно не изменит нам, пока мы восторженно, с любопытством открываем двери "Октябрь", "Январь", "Март".
Оно долго и тихо будет ждать нас у порога "Июнь". Оно приглушит солнечную лампочку и, поёжившись, укроется лунной августовской дорожкой. Оно задремлет на долгие месяцы. Иногда сквозь сон его реснички вдруг дрогнут веточками лаванды. И покатится вниз росинка... Это ему снимся мы. Не кто-нибудь. Мы.
Спасибо, милый друг. Мы оценили. Спасибо, что ты с нами.