Бокал вина. Букет увядших роз.
И горечь слов, ещё звучащих где-то…
Среди пустых, ненастоящих грёз,
За пеленой уставшего рассвета.
Ещё звучит протяжною струной
Ушедших чувств незримый отголосок…
Но я не верю. Это не со мной.
Всё не должно быть так банально просто…
Ещё живёт в израненной груди
Воспоминанье, что тобой я болен.
В мельканье тысяч душ, средь острых льдин,
Есть и моя, застывшая от боли.
А я стою. На перекрёстках сна,
Где стёрта грань. И всё ещё возможно.
Твоим теплом горчит бокал вина…
И запах роз. По-прежнему тревожный… © Copyright: Святослав Моисеенко, 2018
Свидетельство о публикации №118100707561
Бокал вина. Букет увядших роз.
И горечь слов, ещё звучащих где-то…
Среди пустых, ненастоящих грёз,
За пеленой уставшего рассвета.
Ещё звучит протяжною струной
Ушедших чувств незримый отголосок…
Но я не верю. Это не со мной.
Всё не должно быть так банально просто…
Ещё живёт в израненной груди
Воспоминанье, что тобой я болен.
В мельканье тысяч душ, средь острых льдин,
Есть и моя, застывшая от боли.
А я стою. На перекрёстках сна,
Где стёрта грань. И всё ещё возможно.
Твоим теплом горчит бокал вина…
И запах роз. По-прежнему тревожный…
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2018
Свидетельство о публикации №118100707561