40 лет... Возраст, когда некоторые начинают ощущать себя взрослыми, а другие все еще находятся в поиске своего места под солнцем. День рождения. Событие типичное. Но опять гляжу с недоумением: Цифры в паспорте ну просто неприличные — Неужели это год рождения?! Вероятно, это сбой в компьютере (Техника — гражданка ненадёжная!), Однозначно, что-то перепутали, Всем понятно, цифры — ложные. Я гляжу на эти цифры грустные, И вздыхаю, и шепчу украдкою: Почему же я себя не чувствую Старой и ворчливой куропаткою? Может, льстит мне зеркало ехидное? Или близоруко окружение? Может, я не вижу очевидного В несолидном вовсе отражении? Не старуха Изергиль, конечно, я, Но не Скарлетт (хоть люблю зеленое), В чем-то, без сомнения, успешная, Чем-то, к сожаленью, обделенная. И самой пока еще не верится, Что к имени приплюсуют отчество, И особо не на что надеяться (Хоть мечтать еще чертовски хочется!) Но скулить и плакать не намерена — Ярославна из меня неважная. И сама себе скажу уверенно: Я — не птеродак