Венечка всегда любил бабочек.
Ему нравилась нежная бархатистость тонких крылышек, их трепет, когда он прокалывал крохотное тельце булавкой и то ощущение всесилия и счастья, которое он испытывал в эти моменты. Поэтому и жизнь свою он хотел посвятить их изучению. Но когда ему исполнилось семь лет, мама купила скрипку. И тогда почти каждая его «охота за прекраснокрылой», стала прерываться ее громким: «Венечка-а-а-а. Пора за скрыпочку».
Венечка прекращал погоню и шел домой.
Скрипачом он так и не стал. Не стал он и энтомологом. Зато возненавидел маму (правда, боялся в этом кому-либо признаться. Даже самому себе). Ему казалось, что она уничтожила всю его жизнь. А впрочем, почему – казалось?
Ему – 35. Его рост 185 см., вес – 90, черные, слегка вьющиеся волосы и… безвольное, выдающее маминого сыночка, лицо. С ее легкой руки его до сих пор зовут не иначе, как Венечка. Отчего он чувствует себя неполноценным. Но не спорить же с мамой? Он играет на «скрыпочке» на корпоративах, куда приглашают мамины многочисленные знакомые, и все попытки завести отношения с девушками пресекаются «на корню». «Венечка!? − Делает испуганные глаза мама – да они же тебя не стоют».
И Венечка знал – костьми ляжет.
А вот любовь к бабочкам разгоралась с новой силой. Правда, он уже не бегал за ними с сачком... У него появилось увлечение. Коллекционирование бабочек.
Они были нанесены методом тату на небольшие, эластичные кусочки кожи. Венечка самостоятельно мастерил для них рамочки, аккуратно натягивал кусочки кожи, стараясь не допустить ни малейшего перекоса, и развешивал по стенам спальни. А потом часами любоваться своим сокровищем. Но иногда он вспоминал детство, полет бабочки, и ему снова хотелось испытать тот же восторг и то же счастье…
… Вот и сейчас он сидел в машине и наблюдал за полетом прекрасного махаона. Бабочка легко парила над землей, то зависая в воздухе, то вновь приподнимаясь. И вдруг она повернула в сторону Венечки. Его сердце замерло. Казалось, стоит приоткрыть дверку машины и поманить пальцем, и она впорхнет в салон и опустится на пустующее пассажирское сиденье.
И он решился.
Бабочка приблизилась к машине и… о чудо!!! Оказалась рядом с Венечкой. Щелкнули блокираторы. Поняв, что это западня, бабочка заметалась, забилась, но было уже поздно… Спавший неподалеку в кустах бомж, разбуженный звуком взревевшего двигателя, поднял голову и для чего-то запомнил номер машины...
…Телефон противно визжал, и было ясно, что он не успокоится до тех пор, пока не поднимет только что заснувшего хозяина. - Алло – не открывая глаз, промямлил тот, все еще надеясь, что кто-то ошибся номером. Но… не с его счастьем. - Ттоварищ ккапитан, Юрь Юрич - Одддиннадцаттая, - почему-то заикаясь, сообщил дежурный. – И снова – «ночная бабочка». - Черт – не выдержал хозяин телефона и повернулся к тихо посапывающей жене. - Что? – Вяло поинтересовалась та. - Спи! – Он наклонился и чмокнул ее в нос. - Энтомолог объявился. Я ушел. - Угу. – Повернулась к стенке жена и затихла.
До встречи с любителем прекраснокрылых оставалось чуть больше суток…
Хотела бы узнать ваше мнение: нужны такие "ужастики" на наших страницах или нет?
А пока - пока!
Благодарю всех за поддержку канала: Лайк, комментарий, репост, подписка.
Прошу меня понять: Написать статью, это тоже труд и, несмотря на то, что многие из нас не могут не писать (синдром графомана), кушать нам все жк хочется))
Вам - несложно, нам - своего рода СПАСИБО.
Солнышка вам!