Понемногу выныриваю из темного омута, где вместо людей функции, вместо эмоций справки, где одна буква может погубить или, наоборот, даровать жизнь. Из мира долгих дорог через весь город вместе с такими же просителями, которые, впрочем, в отличие от тебя, пытаются оставить свой мир и переместиться в чужой, тогда как ты пытаешься из Зазеркалья вернуться к себе, в мир своих. Это выныривание проходит не быстро, как выздоровление после болезни. Сначала ты просто лежишь, потом тихонько встаешь и видишь, что Москва — это не только бескрайние поля с внезапными человейниками, что твой любимый теплый и родной город никуда не исчез и никогда не исчезнет. И любимые друзья все здесь, и долгожданные встречи состоятся, и разговорам не будет конца. Именно так, как мечталось. А сюрпризом сверх всяких ожиданий станет чудесный маленький спектакль в доме-музее Ивана Тургенева. Есть в самом центре Москвы, на уютной Остоженке дивный особняк, где когда-то жила матушка братьев Тургеневых. Именно этот