Я ведьма.
Нет-нет, не та, что с красными губами и ногтями и завернутая в цветную шаль, задумчиво крутит в руках волшебный шар!
(Хотя таро я раскинуть могу!)
И не та, что наведет и порчу, и сглаз, и понос, а на сдачу сделает приворот какого-нибудь мужичка. По старой школьной фотографии, на которой он еще улыбчивый мальчишка, а не пузатый горе-бизнесмен.
И уж точно не та, которая будет советовать втыкать иголки в двери обнаглевшей коллеге мужа, чтобы «отвадить эту вертихвостку».
Может я забыла еще какие-то разновидности ведьм, но я и не они тоже.
Но дар у меня все-таки есть.
С детства я была очень впечатлительным и крайне любознательным ребенком.
И очень очень ОЧЕНЬ много читала.
Сбегала внутрь книг.
Присоединялась к главным героям.
И жила вместе с ними.
Мы убивали драконов!
Настоящих! Огромных и огнедышащих!
Или летали на них! Если в какой-то из историй, они оказывались добрыми.
Мы совершали далекие путешествия.
В которых нас ждали жуткие испытания, тяготы пути и огромная опасность таилась буквально в каждом шаге.
Мы дружили с древними богами.
Путешествовали по мирам!
Участвовали в грандиозных сражениях и великих битвах!
Мы учились волшебству!
Мы дружили. Враждовали. Влюблялись.
Плакали и смеялись.
В конце концов находили заветное «долго и счастливо» и приходилось прощаться.
И книги подарили мне силу.
Они научили моего внутреннего ребенка видеть во всем доброе.
Всегда надеяться на счастливый исход.
Не судить по обложке, а докапываться до сути.
Доверять и рисковать.
…И понимать людей.
Пришло время мне вырасти.
И сейчас можно было бы подумать, что я утратила все эти дары, которые давали мне сначала сказки, потом романы, а потом и фентези, но нет.
Да, я стала взрослее, умнее.
У меня появился свой личный жизненный опыт.
И конечно же, я не сразу соотнесла, почему так хорошо, так глубоко могу понять окружающих.
Совершенно не знала, к какому месту мне это приложить.
Задавалась тысячами вопросов.
Отказывалась верить в то, что чувствую, в то, что вижу сердцем.
Ошибалась. Пробовала рационально.
С холодной головой.
«По-взрослому».
Снова ошибалась.
Естественно расстраивалась.
Пока не поняла, что не всем людям суждено повзрослеть и перестать верить в сказки.
Что и в нашей осознанной жизни, нас окружают драконы, принцессы, шуты и всякие злобные твари.
Что вся наша жизнь в принципе это одна длинная история, которая местами и роман, и хоррор, и сказка, и даже детектив.
И я стала писать свой бестселлер.
Это были первые робкие писульки от руки, которые я комкала и выкидывала в урну, не написав и трети.
Боже! Каким бредом мне это тогда казалось. Какой пустой тратой времени.
Потом пришло время заметок в телефоне.
Я рискнула и стала отправлять «на суд» самым близким.
Через дикое сопротивление и страх, каждый раз замирая от ужаса в ожидании «фуууууу».
Но «фу» все не приходило.
Я потихоньку начала обретать веру в собственное слово, в его магию.
Стала писать близким слова поддержки и помощи так, чтобы читая, они чувствовали мою руку на своем плече.
Мое физическое присутствие, близость и веру.
Стала лечить словами себя.
Выворачивала душу через тексты в моменты адской боли. И она отступала.
Выплевывала, вырывала, выкидывала все, что думаю и испытываю на бумагу.
Одушевляла, овеществляла свои эмоции.
Заставляла их оживать.
Дарила им отдельную историю, которая уже не так ранила меня.
Повторяла кажется бесконечно.
Пока не приняла, что мои слова и есть мой дар. От всех этих детских и наивных историй я получила огромный подарок.
И я обязана использовать его.
Ради себя и тех, кому я могу помочь.
Я пишу не для того, чтобы стать известной и узнаваемой.
(Хотя кто от этого откажется).
Я пишу для того, чтобы каждый человек, который будет читать, написанные мной строки, узнал в них себя.
Даже если это будет всего один человек за всю мою жизнь.
Возможно для хэппи энда в его персональной сказке достаточно будет вовремя прочитать нужные слова.
Так пусть они будут мои.