Я не совсем согласен с Ахматовой и её фразой: «Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда…». Кстати, эту мысль можно применить и к людям, которые тоже совершенно не ведают стыда и растут хрен знает на какой почве. А стихи не обязательно выращивать из сора.
Есть такое понятие, как ранние стихи, поздние… Вот у Анной Андреевной (и не только) мне нравятся больше поздние стихи. Они, по-моему, более насыщены серьезным содержанием (сказывается жизненный опыт).
У меня тоже есть ранний (один) и поздние (два) стихи. И эти стихи мне очень дороги. Ранний стих у меня писался бессистемно в отличие от поздних, на одном порыве души. Я насколько мог, наполнил их глубоким смыслом. Они мне нелегко дались, дня за три…
Напишу пару строчек, пойду, грядки покопаю. Затем, еще несколько строчек сотворю – подошло время обеда… Вот так, по кусочку, дня три и наберется. Похоже, скоро для меня наступит пора, когда отдых будет заключаться в смене занятий. Где-то я слышал эту мысль от умного трудоголика…
Когда А.А.А. спросили, трудно ли писать стихи, она ответила:
- Их или кто-то диктует, и тогда совсем легко, а когда не диктует – просто невозможно.
Мне никто не диктовал, приходилось в поте лица своего каждую строчку очищать от горы мусора, из которого стихи растут.
Поклонники моего таланта обязательно зададут вопрос: как вы пишите стихи? Ну, что ж, пора готовиться к славе хотя бы районного масштаба.
И, чтобы не отвечать каждому по отдельности, отвечу здесь и сейчас. Всем сразу.
В математике есть правило: от перемены мест слагаемых сумма не меняется. В сотворении стиха все сложнее. После перестановки слов нужно снова подбирать рифму, что, в свою очередь, слегка меняет направление сюжета и подсказывает новую мысль или новое оформление старой мысли. Надеюсь, читатель понимает, о чем я. И что творчество не только нелегкое дело, но и захватывающее, надеюсь, тоже понимает. Да, чуть не забыл, желательно, чтобы количество гласных букв в каждой строчке или через строчку совпадало. Все. Стихотворение готово. Можете наслаждаться.
Автопортрет глазами внуков
Наш дед не самых лучших правил,
Когда молчать уже не мог,
Он на бумагу взор направил,
Где и обгадил все, что мог.
Писать он стал про нас рассказы,
А также байки, пересказы.
Кого забыл – тем повезло.
Другие же скопили зло.
Не тронул только он собаку
И тех, кто мог полезть с ним в драку.
Всем остальным создал приют
И потому на них плюют.
Притихли все, да затаились
И на глаза попасть боялись,
Но как бы мы не хоронились
Все в книжке этой оказались.
Друзьям, соседям, всем досталось
Рожденным ползать и летать.
Лишь на жену сил не осталось.
Рука не хочет ручку брать.
Пенсионер, но видит, слышит.
Живет спокойно, ровно дышит.
Жаба его совсем не душит.
Селёдку ест и водку глушит.
Курить он бросил, в ус не дует.
Мосты, коронки вставил в рот.
Свистит в усы теперь, кайфует.
Живет, жует, растит живот.
Ни с кем не дружит он давно.
На жен чужих не зарится.
Людей считает за говно,
По пустякам не парится.
Отстал от жизни и не тужит,
Не может «браузер» от «папки» отличить.
И с Википедией не дружит,
Хотя ОНЛАЙНом всем грозит.
Зато на «ты» с клавиатурой,
Дед не печатает, а стрОчит.
Со стариковскою натурой
Он будущее нам пророчит.
Какой он след о нас оставил
В своих рассказах на века?
Мотивом этим дед заставил
Прочесть всю книжку до конца.
Потомки ржать над нами станут,
Прочтя его галиматью.
И поминать там не устанут
Его друзей и всю семью.
P.S. Если читателя интересуют мои критические замечания по поводу произведений классиков (умом Россию не понять…), можете кликнуть по ссылке:
Умом Россию не понять? С чего бы это? Ну, Федя, держись!
#творчество и огород #стихотворение классика #юмор #позитив