Никогда не писала прозу,
А сегодня решила: "Начну!.."
И первые две строчки - снова стихи! Сказала себе: "Прекращай!" Тебе есть, что сказать простым человеческим языком! Ведь стихи в наше прозаическое и очень прагматичное время, в общем-то, никому не нужны.
Но, увы... Вся моя, так называемая "проза" вновь стала стихами:
Наступило время бездарностей
Перестали люди мечтать,
Двадцать первый - к поэтам жестокий век,
Век, способный лишь созидать
Технологии для компьютеров и космических кораблей,
Покорить что стремятся просторы
Не земных, а звёздных морей!
Ах, Есенин, романтик, мечтатель,
Повезло, наверно, тебе!
"Я - последний поэт деревни," -
Ты не зря написал о себе!
Мне, конечно, с тобой не сравниться!
(Дар от Бога, его не пропьёшь).
Часто сон мне чудесный снится:
Ты, слагая стихи, поёшь
О росе, что блестит на крапиве,
О Танюше, что краше нет,
Как стоишь, прислонившись к иве
И девчонку сминаешь, как цвет...
Вдруг заплачет у речки иволга
И застонут в бору глухари...
Я сегодня - чужая милая,
Мой ты будешь с зари до зари!..
Пусть космический двадцать первый
Сквозь пространство-время летит,
Но последний поэт деревни
Никогда не будет забыт!
