31 августа меня всегда тянет на поэзию! Говорят, это депрессия. Ну, не знаю!!! У меня нет депрессии, а просто состояние умиротворения!
Август прекрасен! А в его последний день все так неспешно, размеренно! Обязательно иду гулять, запоминаю красоту природу (а у нас, на Урале, она прекрасна!), впитываю последние лучики солнца.
Сегодня вспомнилось стихотворение уральской поэтессы, Юлии Крутеевой, на которое я натолкнулась еще в далеком 2002 в журнале "Урал". Тогда я еще сама была школьницей, не понимала глубины данного произведения, но в душу оно мне запало!
Хочу поделиться им с вами!
Вчера был Август. Вечер. Как всегда —
Дрожащий воздух, бархатное небо.
По небу пробежавшая звезда
Слезой алмазной, мышкой, крошкой хлеба,
Прозрачной песней звонких проводов.
Собачий лай, ликующий во мраке,
Роса в ладонях первых холодов.
Ручей олений в глинистом овраге.
Роскошный Август, притаясь во мгле,
В одно мгновенье ставший нелюдимым,
Последний раз ночует на земле.
Под утро городским колючим дымом
И шелестом троллейбусовых шин
Наполнив лист репейника, как парус,
Умчится Август. Месяцем мужчин
Тебя б назвать. Прощай, предатель Август.
Весна и лето — хаос и поток,
Атака, страсть, огонь, и власть, и ярость —
Свободы обжигающий глоток —
Вчера. Сегодня — тишина. Усталость.
И первые мгновенья сентября —
Как избавленье от бессонной ночи.
Напрасно, лист осенний теребя,
Ты сохранить его зеленым хочешь.
Все изменяет в этот странный миг
Остывшее ленивое светило.
Еще дохнет теплом за воротник
Сентябрь, наполняя спелой силой,
Которая желта, как алыча,
И пахнет терпким соком урожая
С лотков торговок. Но, уже шепча:
“Прощай, прощай”, летит куда-то стая
Шуршащих листьев. И по всей земле
Струится осень дымом рыжеватым.
Жизнь в сентябре — как жизнь на корабле —
Всегда качает и несет куда-то.
Куда-то так по-птичьи далеко,
Где облака ночуют на балконе,
Где небо, как парное молоко,
С рассветом льется в теплые ладони,
Где память птицей свищет по дворам,
Скребет ветвями за оконной рамой.
Холодный воздух пахнет по утрам
Моей печалью, школой, детством, мамой…
Так далеко… И прячется в туман
Уже прожитой жизни половина.
Как скоро кровью Цезаревых ран
Покроются трусливые осины
И будут, как убийцы, трепетать,
Роняя вдруг слабеющие руки.
Успеешь ли услышать и понять,
Как дышит город воздухом разлуки.
Как журавли тоскуют по весне,
Как твердь земная стынет, обнажаясь,
И океаны спят, соприкасаясь,
Теченьями, как крыльями, во сне.