Уже к ногам летит листва Журчащим шелестом тропинок, Как первый пепел торжества Гроздью салюта на рябине. Бегут песочные часы, Не зная времени формата, Стекая капелькой росы На сны, бегущие куда-то Насытят время и уйдут, Задуют раны пилигримы, И те, кто временем живут, На корабле, плывущем мимо.