Сидит мужчина за столом. Идеи сьи его безумны: Катить по всем нашим валом, Победу распевая в бубны. Он рад: Его войска будто теперь Взошли на гору Ара-рад, Хоть, испытая множество потерь. Но ты, взойдя на гору нашу, знай, Что на большой нашей нагоре Стоит орёл двуглавый мира, Смотрящий в то мёртвое море. Смотря в него, увидишь ты Цену кровавых всех деяний: И нету тех из человек, Нашедших всем им оправданий. Светясь от радости, *злодей*, Впускает в комнату людей. Они уже не радостны, как прежде. И смотрят больше без надежды. "Случилось что?", - злодей не понимал, На что своих он обрекал. — Проиграли мы в Москве, мой фюрер, Вновь повернул рус на нас наш флюгер. — Простите, что?! И как могло так получится, Что опыт войн у солдатмэнов может счас забыться? — Не знаете ли вы, мой фюрер, что те не брезжат умирать, За ту, несчастную страну, которую начали терзать?! — Ну, ладно, в чём то был не прав. Однако знаю я, как доказать свою вам правоту. Пойдём чрез левый мы рукав На Сталинград, кидая