Мы пытаемся склеить разбитую вазу...
Собираем фрагменты, кусочки, осколки...
Понимаем, что глупо, но доходит не сразу,
Что пора возвращаться на книжную полку.
Как ни больно, признай - тебя не дочитали...
И захлопнута книга и спутались строчки...
Но занывшее сердце смирится едва ли,
С недосказанной фразой, оборванной точкой...
Ты с опаской глотал это сладкое бремя,
Сочиняя роман с интересным сюжетом...
Словно жил в двух отдельных мирах это время -
Всё тревожное - в том, все прекрасное - в этом...
И тебя с увлеченьем читали по строчке...
Поначалу - взахлёб, в середине - по малу...
Потому, что сработал "синдром одиночки",
Испугавшись, что книга с открытым финалом.
Есть на свете такое, с чем трудно смириться-
Не дойдя до вершины, вернуться обратно...
Загляните в глаза покалеченой птице...
Если вам состоянье души не понятно...
Одиночество - самая древняя повесть...
Ты устанешь черпать океан чайной ложкой...
Помирить в сотый раз душу, сердце и совесть...
Чьи-то руки опять потянулись к обложке...
©