Я очень даже неплохой грибник, Но в лес хожу не ради «урожая». Моя отрада – роща и родник, И розовое море иван-чая. На травке растянуться б не спеша И оглядеть, любя, просторы неба... Сегодня наземь шмякнулась душа – Маслята-ух! Теперь моя потреба! Малюсенькие, нежные, они В пакеты сами набирались лихо: «Здесь всё твое – Лишь руку протяни – Откроешь банки в зиму-прибериху». Их под берёзой кучи, Под сосной, В кустах крапивы, В листьях перепрелых. Я возвращалась мед-лен-но домой, Но дотащила Десять вёдер целых. Уснул во мне художник И поэт. Но я твержу, что в том не виновата – Передо мной затмили белый свет Хорошенькие крошечки – МАСЛЯТА.
Мария Прохорова