Мне так нравятся эти женщины без чувства юмора и эмоций на лице.
Переполненные снобизмом и филлерами, на чистых белых автомобилях, с однотонным блондом на удлинённом каре. Возраст в паспорте беззастенчиво врёт. На деле им пара сотен неспокойных лет. К чёрту принципы, лояльность к людям своего же пола, к чёрту мир в душе и к чёрту любовь.
Им нет дела до чужих чувств, им есть дело, есть ли на улице место, чтоб припарковать машину ровно. Чертёж их жизни сложная схема. Без эксперта не разберёшь.
Я перехожу на другую сторону дороги. Я даже не думаю улыбаться собственным мыслям. Мне они не нравятся, такие, с запахом табака и просроченных цитрусовых. Я запахну потуже плащ, подниму воротник, втяну шею в плечи и запишу ручкой на запястье.
«Пожалуйста, милая моя, никогда не взрослей вот так». Это не взросление. Это старость. Без права заглянуть в паспорт в поисках правды. С правом заглянуть в глаза, чтобы увидеть долгую ложь.