Птицы поют, трава зеленеет, солнце печёт. День даёт о себе знать. Никакой тревоги, никаких страхов. Блаженство. Ты радостный бежишь с друзьями по полю, собирая абсолютно все ароматы жизни. Ты высокий, красивый, молодой. Жизнь так и бурлит. Солнце соревнуется в лучезарности с твоей же улыбкой. Всё вокруг будто сделано под тебя. Ты счастлив. По настоящему счастлив. И тебе для этого не нужен ни интернет, ни соцсети, ни даже телефон. Ты счастлив быть. Быть собой.
Но, увы, день имеет свойство заканчиваться. Солнце тускнеет в алом небе, цветы закрывают свои бутоны, превращая цветное полотно земли во множество мелких еле заметных точек. Даже птицы уже не поют. Одна лишь кукушка в часах неумолимо и надрывно пытается быть настоящей птицей, крича в истерике ровно 9 раз. Друзья разошлись, ты уже дома, сидишь на крыльце и смотришь куда-то вдаль. А вдруг это всё ненастоящее? Чем я лучше кукушки, запертой в механизме? Может всё вокруг меня ложь а я - лишь результат движения шестерёнок? Ты сам не понимаешь, что за филосовский бред ты несёшь. Но твой воспалённый мозг уже не остановить, и ты начинаешь задумываться. А не ложь ли всё вокруг? А жив ли я? И действительно. Твоих друзей рядом нет. Весь мир затих, небо обволакивает тёмная пелена. Ты ничего не слышишь. А со временем перестаёшь и видеть.
Вечер плавно перетёк в ночь, а твои мысли плавно перетекли в паранойю и истерику. Боже... Я же... Умер... Я умер, и не было во круг никого, кто мог бы это опровергнуть... Твой больной мозг начинает дорисовывать силуэты в ночи. Да, ты ещё чувствуешь своё тело, но надолго ли? В каждом углу ты видишь чьи-то глаза, пытающиеся пронзить тебя своим холодным, гневным, хищным взором. То, что вчера казалось обычной грудой одежды превратилось в бесформенную массу, призванную в этот мир лишь с одной целью - изничтожить тебя. В этом мире - мире кошмаров - ты одинок, напуган, потерян, подавлен. Тебе некуда бежать. - Сгинь, нечистая сила! - кричишь ты изо всех сил, но ничто не помогает. Изо всех сил ты в полной темноте бежишь в сторону предполагаемого выхода. Получилось. Ты на улице. Но вокруг лишь давящая, гнетущая тишина, пожирающая тебя и твой мозг казалось бы полным отсутствием чего либо. Какой же, однако, великой силой обладает ничто... Тебе страшно. Ты чувствуешь себя покинутым в этом мире. Ты - один... А ведь человеку как воздух нужны другие люди... Ему нужно одобрение и внимание. Но этого у тебя нет и, будто, никогда и не было. Тишина и темнота. Смерть... Вот она какая...
Но вот, с болот доносится кваканье лягушек, откуда-то из травы доносится стрекотание сверчков, ветер начинает перебирать листья деревьев, а прямо перед твоим носом пролетают светлячки. - Так я жив-. Да, это не конец... Я ЖИВ! - Да жив ты-жив, успокойся. Мы чего пришли-то, Ром, в футбол пойдёшь играть?..
Ты недоумевающе смотришь в сторону калитки. Там стоят твои ЖИВЫЕ, НАСТОЯЩИЕ друзья, которые зовут тебя погонять мячик. Ты в этой ужасной суматохе даже не увидел, что солнце уже успело взойти. Начали кричать петухи, где-то у соседей заиграло радио, а будильник в доме несчадно дребезжит и прыгает, так и норовя упасть. Логично. День меняется на вечер, вечер на ночь, а ночь на утро. Наша жизнь - не чёткая бело-чёрная полоса. Нет! Один цвет плавно меняет другой. Помните, после ночи всегда наступает утро, а после страха, ужаса и ненависти всегда расцветает надежда...
