Эти серые птицы в извечно серых костюмах, в пиджаках с педантично выведенными воротниками, которые уныло, но с каким-то извращённым удовольствием, оборачивают вокруг своих, зачастую бессмысленных, шей и заплывших сальными морщинами кадыков — вышколенные массы столичных клерков. Да, от этих пернатых клерков как будто заведомо веет какой-то беспросветной бюро- кратической мертвечиной, выдающейся из-под жёстких перьевых волокон в виде шевеления или еле-еле осязаемого проснувшимся глазом дребезжания — серого, как не застывший, но заранее потускневший зефир, дозированно выплюнутый на конвейер беспрерывно урчащей реальности. Эти серые птицы ранним-ранним утром каждого выходного дня, как только отшумят предрассветные маракасы последней московской вечеринки, с первыми лучами столичного солнца приступают к своей серой — но уже по-другому! — мясисто-серой, густо-серой, жирно-серой, кроваво-серой — работе. К суровому в своей будничной серости труду, коллективному труду падальщиков