24 марта
Сегодня день рождения папы. Ему исполнилось бы 59 лет. Я бы принесла ему палку копченой колбасы или большой кусок рыбы. Странный подарок, понимаю, зато он точно был бы рад. Он бы мне сказал: "Ну, Тася!" А я бы рассмеялась в ответ и выложила ему вторую, такую же.
Сегодня я этого не сделала, как и предыдущие четыре года. Просто потому что папы больше нет.
Иногда мне хочется его обнять. Я завидую людям, которые умеют обнимать своих родителей. Последний раз я обнимала папу в детстве.
Иногда мне хочется сказать, что я устала и больше ничего не хочу делать. Хочу мороженку и на ручки.
Иногда мне хочется вновь поехать вместе с ним в путешествие от площади Ленина до Нефтебазы на велосипедах.
А потом я вспоминаю, что мой папа был запойным алкоголиком. Я почти не видела его в нормальном состоянии. И то состояние, которое было для него "нормально" через годы оказалось совсем не таким. Но дети странные существа. Они любят родителей любыми, и их психика приспосабливается ко многим ужасным вещам.
Я помню много моментов. Когда он улыбался мне в больнице. Когда был в гневе и кулаками ломал выключатели в квартире, чтобы "они не достались чужому мужику". Когда помогал мне с черчением или сажал лук по линейке. Помню его с фотоаппаратом в Питере, делающим фотографию десятилетней меня сидящей на асфальте от усталости. И помню его ругающимся с мамой. Я помню его трезвым и помню его пьяным. Но к сожалению, большинство воспоминаний о детстве оказались стерты.
Он делал много ошибок и делал много вещей правильно. Одна из них сейчас пишет этот текст. Иногда я думаю, что его жизнь не была идеальной, но в ней осталась я.
Кто-то с цветом его волос смотрит на мир карими глазами, как и у его любимой женщины.
