Вместо предисловия к сборнику философской лирики "Утро нового дня"...
Раннее утро...
Солнце только-только выглянуло из-за горизонта. Его горячий ярко-алый диск болезненно обжёг небо. Красные всполохи на чёрном так похожи на неизлечимые раны, полученные в бою. Они кровавыми потёками разливаются по горизонту, будто кровь, которая хлещет из повреждённой артерии. Звёзды поблекли и трусливо исчезли, зажмурив "глаза". Полная луна, которая ещё минуту назад освещала мир, словно маяк в самый непроглядный шторм, погасла, уступая место ярилу-завоевателю. Мир замер в ожидании волны, горячей, как парное молоко, нежной, как светлая улыбка младенца. Каждое живое существо вытянулось в струнку, желая ощутить материнскую ласку солнца. А оно поднимается всё выше и выше, плавя небо, как сливочное масло, разбегаясь ручейками по облакам и верхушкам деревьев и домов. Под его натиском начинает осыпаться чернота, как старая штукатурка с потолка, являя бледно-голубую глазурь, так похожую на купола церквей и храмов, чистую и непорочную, словно сама Богородица смотрит сверху и молится за каждого из нас.
Новый день уверенно заявляет свои права.
Каким он будет?
С любовью, автор.