— А что мне остаётся? — безразлично спросила я у Матвея и попыталась пройти к двери. Он загородил мне выход и для надёжности хлопнул входной дверью. — Например, поговорить с собственным мужем… — в его голосе металл. Как чистая закалённая сталь, как острая каната. — Нам не о чем говорить. Я шагнула к ванной и вытащила с полки сумочку с косметикой, постаралась запихать её в наружный карман чемодана. — А о нашем браке? — Матвей приблизился, и я на долю секунды провалились, утонула в его аромате. Нет ничего более приятного, чем запах любимого человека: резкие ноты морской пены и пряность свежих трав. Я потянулась за этой любимой, забытой за сутки смесью тепла и покоя, но оборвала себя на вздохе. Нет ничего здесь любимого, тёплого и хорошего. Муж — предатель. Холодный, жестокий человек, который не только знал, что делает с девкой, но и сделал это, чтобы в итоге у меня осталась выжженная дыра на сердце. Боже мой. Какой я была слепой дурой. Как можно было не догадываться, что рано и