Оживленная улица в самом центре мегаполиса. Монотонный гул машин и шум толпы заполняет комнату, стоит лишь открыть форточку. Так странно. До этого в квартире стояла полная тишина, прерываемая лишь скрипом старых половиц, по которым мы ходили из комнаты в комнату. Подняла крышку старого пианино, уставленного фигурками, привезенными из Китая, еще до моего рождения. Взвилось облачко пыли, в носу защекотало. На крышке надпись W.Biese Berlin. Провожу рукой по клавишам - переливающиеся звуки разнеслись по гостинной. Хм, рабочее. Голубоватый вечерний свет из окна освещает застекленный книжный стеллаж битком набитый книгами. "Большая советская энциклопедия", полное(?) собрание сочинений Ленина, Маркс, Чернышевский... На нижней полке стопка пожелтевших газет "Уральский рабочий". Беру одну, сажусь на старый диван. "Рабочему классу - достойную смену" - классика советских лозунгов. Заводские рабочие в касках улыбаются с фотографии на первой странице. На стене за диваном ковер с незамысловатым узором в тон с красно-коричневыми крашеными масляной краской стенами. Образцовая гостинная советской семьи интеллигентов. Наша компания выглядит здесь пришельцами из далекого будущего, где машины ездят сами - без водителя, а люди могут общаться на огромных расстояниях, с помощью гладких коробочек без кнопок...
-Ну что, потащили?-в комнату врывается, раздетый по пояс Алексей.
С тяжелым вздохом, Владимир поднимается с кресла. Из дальней комнаты выходит сестра с пятью пакетами.
-Это вещи из шкафа на помойку,-объясняет она,-там еще четыре больших. Выходите первые - я закрою двери.
Беру пакеты, иду в коридор вместе со всеми. Небольшая заминка на лестничной клетке - ключ никак не встает в нужное положение в замке. Друг за другом, нагруженные как мулы, спускаемся по узким лестничным проемам с четвертого этажа. Кто-то придерживает тяжелую подъездную дверь, что бы мы протиснулись наружу. Уф, можно поставить пакеты - тяжеловаты, однако. Что там - латы и кольчуги?
После застоявшегося пыльно-древесного воздуха квартиры, свежесть летней улицы после дождя немного кружит голову. Очень шумно. На скамейке ведут жаркие дискуссии господа с пенным, детские крики с площадки перед домом, сигналят машины, стрекочут насекомые в палисаднике.
-Помойка там,-Алексей (Тимур?), успевший накинуть рубашку, машет рукой (своей команде?) куда-то за детскую площадку,-идите за мной, короче,- закинув огромный черный пакет за спину, уверенно идет прямо по газону в указанном направлении.
Прежде чем пойти за ним, поднимаю голову и смотрю на балкон квартиры, из которой только что вышли. Удивительно. Здесь внизу - 2023 год, кипит жизнь, там - время застыло примерно в 1983, если верить газетам. А сколько еще в нашем городе таких квартир? Квартир-музеев, бережно хранящих быт, интересы и волнения того времени. Квартир, скрытых за, ничем не примечательными, дверями.
"Ленин жил,
Ленин жив,
Ленин будет жить..."
До тех пор, пока мы не найдем и не вскроем все эти спрятанные капсулы времени? Хм.