2.
Тот ключ...
Вчера я нашла его в траве, в своём любимом поле за домом. Он был весь в стеклянной росе, когда я взяла его в руки. Капли ползали по плоскому металлу и застревали в желобках. Теперь он, как сувенир, лежал в ящике тумбочки. Иногда я смотрела на него, грела в руках, или даже тыкала во все попавшиеся на глаза скважины. Но это был пустой ключ. Скважина стёрта. Её не найти.
Когда я проснулась поутру, я первым делом вспомнила о нём. Энергострунный ключ... Ведь он оказался у меня только потому, что по какой-то причине не нужен другому.
После мысли о ключе я обратила внимание на своё пространство. За окном было бледное небо. Сегодня оно слегка отливало сиреневым цветом. Моя комната изнутри была синяя, и словно припорошенная морской пылью. Сквозь окно скользили ровные лучи и освещали мои ноги под одеялом. Лицо же и глаза мои были в тени занавески. Я думала о ключе и сразу обо всём вокруг. Передо мной было то, как я вижу эту комнату, но я пыталась представить, как комната видит меня.
Когда я просыпаюсь, мне очень сложно разогнать свои мысли. Они медленные и длинные. Они как тающий лёд на горизонтальной плоскости. Им почти некуда течь. Каждое утро я долго лежу в кровати и усиленно думаю, пока наконец не очнусь от тишины. Надумываю себе силы, чтобы встать. Хочу всё же разыскать где-то здесь радиоприёмник, чтобы включать, как только проснусь. Как будет здорово слушать архивные записи старых передач и песни. У нас всегда были хорошие и интересные песни. Под них хорошо думается.
Спустила ноги с кровати. Теперь комната стала вертикальной. Я несколько минут сидела, вслушиваясь в тиканье моих воображаемых часов. Ведь если бы этих часов не было в моих мыслях, то было бы совсем страшно и тихо. Но потом загремело что-то на крыше, ветер забил в жесть и низкие облака задели визжащую антенну. Так мне кажется.
Я встала. Чувствую холод из-за окна. Закрыла лицо руками и дышала в ладони, надеясь согреться.
Голубоватая плитка в ванной острым электричеством прошлась по мне. В моей ванной всегда эхо от гудения водосточный труб и батарей. В них постоянно булькает вода.
Света белой тусклой лампы хватало, чтобы воздух здесь стал ярким и мягким. Я открыла кран с холодной водой и подставила под ледяную струю руки, чувствуя новый электрический мороз. Глянула в зеркало, в свои туманные глаза. Зеркало было покрыто длинными и мелкими царапинами, словно следами комет на ночном небе.
Это зеркало мне подарил сосед. Он сказал, что нашел его в поле, в том же поле за домом, прямо в траве. Оно было в росе, травинках и лепестках сиреневых цветков. Всё расцарапанное, это зеркало отражало небо. Мой сосед подумал, что мне должно понравиться это зеркало, хотя на самом деле он надеялся, что история находки произведёт на меня большее впечатление. Я давно не видела этого соседа. Наверное, он теперь тоже не выходит на улицу.
А я люблю смотреть в это зеркало и считать царапины. И видеть за царапинами своё растерянное лицо.
Я закрыла кран и ледяными пальцами из тонкой пряди своих бледных волос сплела косичку и завязала её на конце узелком.
И тут снова ловлю себя на мысли: вода из крана ещё идёт, пусть и холодная. Значит, продолжаем жить. Устало улыбнулась себе в зеркало.
Переодевшись в джинсы и футболку, я открыла тот самый ящик тумбочки. Ключ неподвижно лежал на деревянном узоре. Я взяла его ещё не нагревшимися пальцами и стала рассматривать. Что-то он да и открывает в этом мире. Открывал. Но, может ещё не поздно найти ту скважину, если она близко? На дальние прогулки я уже не осмеливаюсь.
Ключ обычный. С короткими зубцами и пазами вдоль основания. Круглое отверстие на резной пластинке. Металл искрит серебряным блеском. Через минуту для этого ключа я нашла шнурок в другом ящике. Давно я припасла красивую верёвочку мягкого сиреневого цвета, и, оказывается, всё это время я хранила её, чтобы повязать на ней этот ключ. Я завязала шнурок на шее. Не знаю зачем.
Пока возилась, задела взглядом книгу на столе. Тут же вспомнила ночной шум. Книга была раскрыта на очень сложном и непонятном пункте. Половину разворота занимала абсолютно чёрная иллюстрация. Я облокотилась о стол и долго всматривалась в печатную мглу. Мой ключ царапал концом страницу. А я не могла вспомнить, откуда у меня эта книга. Неужели память стирается вместе с миром?
Никогда не дочитаю эту книгу. Никогда не пойму её необъяснимые понятия. Никогда не узнаю, зачем она вообще появилась у меня. Ведь каждая её страница словно указание направления в пустоту, которой я так боюсь. Она честно и умело пытается донести что-то. Но я не понимаю, мне не вчитаться в эту одновременность противоположностей. Обещаю лишь хранить и держать рядом её, ведь я всегда не уверена в своих «никогда».
...продолжение следует...