"Вот так, бросив поводья и предоставив лошади самой выбирать тропу, пересекая сумрачную долину, под неверным светом луны или «ложных солнц», можно увидеть свежий курган, недавно насыпанный верными адептами на месте тризны, где Хозяйка, в соавторстве с гробовой змеёй жизненного опыта, подвела черту под одной из «печальных повестей на свете»...
...Выбивая из-под копыт каменистый грунт, грузно оседая на круп, верная Маренго с трудом поднялась на вершину насыпи – нет и намека на фундамент зиккурата, лишь слепая память, укутавшись в обрывки импровизации, мерно покачивается в такт одной лишь ей слышимой мелодии, сидя у давно потухшего кострища.
Безуспешно попытался поймать ритм, махнул рукой, похлопал по теплой шее лошади, успокаивая животное. Привстал на стременах и, вглядываясь в неясные тени среди сбегающего с гор тумана, смахнул с глаз морок.
Кивнул скрюченной у ног лошади фигуре и стал медленно спускаться с холма."
(Югорий Юганский, "Бремя фонарщика")
Любви к цвету не было. Истинное эстетство по-умолчанию предполагало оперирование градиентом серого. Чёрно-белое восприятие позволяло отрешиться от лишних и ненужных зачастую эмоций. Даже тёмные очки лежали в сером спектре. Пользовались ими часто и с большим удовольствием...
***
Белая вспышка! - и напирающие оттенки серого невероятным градиентом постепенно уходят в беспросветный мрак чёрной дыры. Великий Аттрактор собирает свою жатву. А на Земле про́жита ещё одна чья-то жизнь.
Непроглядный мрак! - и угасающая серая конвергенция неумолимо распирает материю перед очередной вспышкой Супер-Нова. А кто-то очередной всё на той же Земле зачал новую жизнь.
Серый Градиент снова и снова с достоинством и грохотом перекатывается между светом и тьмой, наполняя новыми смыслами Время и Пространство
Бесконечная череда перерождений следует по плоскостям Мёбиуса, закручивается в галактики, разрывается Вселенским Ором, пересекается со звенящими струнами Неприкаянных Душ, ныряет в безвременье Вечной Ти́ши и благодать Бесконечной Гла́ди, расплескав брызгами Поспешности цепочку мелких чёрных дыр - выскакивает на Свет и - зажмурившись от неожиданного удовольствия (конечно не как от Akako Niorali, но тоже пробирающего до кончиков седых волос), падает в объятия своего любимого Случая...
***
Старпом "Ирландского Орла" снова, всуе поминая меня (или сына моего?, никак не соберусь уточнить), идёт менять лопнувшие барабанки, до сих пор не знаю, как правильно: пЕрЕпонные или пИрИпонные, пИрЕпонные или пЕрИпонные...
***
"Ностромо" опять сворачивает к своим каторжанам, чтобы пристроить в следующем измерении милую неведому зверюшку, надоела она мне в этом - и надо бы изгнать, да апеляблок нынче не урожай...
***
Какой-то очередной Гений (куда мне их столько!?) сунулся не в Свой Мир. Отобьётся, конечно, но вот с охранителями у него беда прямо, со всеми перессорился, молодой ещё. Опять с Падшим договариваться... Должен Он мне - не люблю, но придётся напомнить... А вот интересно, а вдруг Он в никогда-нибудь успеет свои взмахи отме́рять? Сильно ли удивится, что Он сам себе счёт дыханием всегда сбивает? Ладно, пусть ещё помашет. Мёбиус Ему в ребро... Или вместо ребра?
***
Два смешно лопочущих существа, не знаю - кто, таскают за собой странное чего-то там, и собирают вокруг себя удивительное: события, вещи, явления, друзей из ниоткуда, эмоции из обыденного, волшебство, которое умудряются творить сами, но всем зачем-то врут, что тырят его то там, то сям с полного согласия предыдущих обладателей. Ну, типа приметсла такаясла. Тьфу, Не-Я, привязалось на язык! Иногда приходится холодить их горячие головы, чтобы не натворили чего лишнего. Пришлось даже нарисовать одному в мысли под колпачок жуткую но симпатишную Морру с заиндевелым шлейфом присутствия. Ей-Я, не знаю, кто или что это такое, но на них действует. Этого пока достаточно. А друзья их даже не догадываются, что и у них всё тоже будет хорошо. В том странном чего-то таме поразительно достаточно места для хороших вестей, всем хватит. Лишь бы не разучились на словесных облаках кататься...
***
Яхве Саваоф как Повелитель Воинств собрался уже было хлопнуть в ладоши и переключить эту картинку Мира на следующую Вселенную, но что-то остановило его седые мысли и натруженные руки.
Хрупкий Мир, созданный его сыном, был конечно не совершенен и многое в нём наверняка придётся переделывать самому, но там был Человек. Венец творения. Порой безобразный в своих проявлениях, но такой чудесный в своих чаяниях и милый в своей беспомощности. Да ладно, своя ноша не тянет.
Некоторые особо просветлённые особы, равно как и особо тёмные о́соби, уже начинали отрывочно догадываться о материальности Мысли, называя иногда это Тулпой. Но до настоящей Мысли, способной стать осязаемой на его коротком веку́, Человеку ещё жить и жить. А может и пусть себе поживёт? Посмотрим, что выйдет в очередной раз. А Мысль...
***
А Мысль в очередной раз пробежалась разом по всем закоулочкам Вселенной сразу, вызвав очередной вселенский плач никуда не поспевающего Света, одобрительную усмешку Невремени и хищный прищур в спину от: то ли Нелюбви, то ли - от Истины. Ни ту, ни другую, говорят, никто и никогда не видел. Но они-то видят сразу всех, везде и всегда.
Ну и я про них ничего говорить не буду. Пусть себе смотрят. Посмотрим, кто кого. Хоть по-серому, хоть по-цветному.
Я им мешать не буду - амен буду.
Истинно
אמן
