Девятый день, как август наступил...
Он пьёт ликёр, настоянный на груше.
Ест пастилу из перезрелых слив
И запивает жар прохладным пуншем.
И, глядя сквозь витражное окно,
Любуется, как мотылёк порхает.
Ветра играют с кошкой в домино
И, день пришедший, лёгкой тенью тает.
Прозрачность штор – вуалью органзы –
Сливается с медовым вздохом лета,
Где откровеньем вытканные сны
Пронизаны ажурной нитью света.
Девятый день... Мой август в нём живёт:
На каждой улице и в каждом переулке...
Мгновенья лета все наперечёт,
Как шёпот эха – над рекою – гулкий.
Как диких трав пленящий аромат,
Как рукописей новые страницы...
Как обронённый, ненароком, взгляд
На гладь воды, где полдень серебрится.