"Мне не нравится, как ты готовишь, - говорит он - невкусно, есть невозможно", и гордо уходит в закат, громко хлопая дверью. Нагулявшись и налюбовавшись заходом солнца он возвращается. Привет, что сегодня на ужин? Оливье? Ну, ладно, давай. Ой, есть невозможно, отвратительно. Ухожу от тебя. Я ему: "Ну куда ж ты родной! Не уходи, прошу, останься!" А он с презрением смотрит и шипит: "Ты нехорошая, очень очень нехорошая, нам надо расстаться". Злится он недолго, а потом, соскучившись, приходит на чай с пирогами. Спрашивает, есть ли борщ? "Есть, - говорю, - давай я тебе сметанки еще положу". Он ест, морщится, говорит: "На, вот аванс получил, 100 рублей тебе, купи себе бусы, или что вы там, глупые женщины любите покупать". Ты ж мой золотой, целую его в макушку и подливаю горячего чаю. Он у меня заботливый, никогда не приходит с пустыми руками, всегда приносит мне деньги. Но вот он снова в ярости, кричит, что я дура, и что он больше никогда не придет ко мне... Я уже привыкла и снисходительно