Над пэчворком полей,
Над мережкой тропинок
Ветер гонит листву
Клёнов, лип и осинок.
Опадайте скорей
Мотыльком, а не камнем,
Места нет озорству,
Ну, а память - не канет.
Разлетятся слова
Перепуганной стайкой,
Капли бусин дождя -
Нераскрытой тайной.
Их вчера рисовал
На траве не художник,
Снежной кистью пройдя,
Приглушил осторожно.
Не печали штрихи,
Просто холод промозглый,
Мысли падают вниз -
Вертикальная плоскость.
По себе панихид
Не закажешь в насмешку,
И нелепый каприз
Быть святой, а не грешной.
---
Ветер гонит листву,
Он совсем не художник.
Долгий сон наяву,
И прервать очень сложно...
Ishvara Maitreya.
P.S. Перечитывая это ( ещё мирного, "допотопного" и "довоенного" 2017 года) своё стихотворение, честно говоря, дорогие друзья, сейчас сама удивляюсь хитросплетению рифм в нём и лёгкости-перекатности ритма. Это вообще была я?... Очерствела, видимо, вместе со всеми нами сейчас....