Не так давно я обитала в больнице и за это время решительно и бесповоротно разучилась писать.
Серьезно, когда я вышла из больницы, первое, что я написала, было вот это. А второе, что я написала, было вот это. Ни то, ни другое, как сами видите, на рассказ не тянет даже отдаленно.
По поводу первого у меня была такая вот задумка: что, если рядом с магазином найдут велосипед, который на самом деле не велосипед, а артефакт инопланетный с замороченными свойствами? Я хотела написать коротенькую историю про бабу Зину, обыкновенную кассиршу Пятерочки, которая обнаружила этот велосипед и - простите - пролюбила все шансы на этом навариться, потому что была слишком проста и не любила сложностей в жизни.
Как может убедиться кто угодно, баба Зина из реального текста получилась авантюристкой, которую заставить пролюбить шанс на получение выгоды от велосипеда у меня не выйдет просто потому, что велосипед тоже мутировал и выгоды от него как будто и не ожидается. А ожидается выгода от его владельца. В общем, кто почитает - тот увидит, что вышло.
Со вторым "произведением" получилось еще хуже. Я задумала такой сеттинг: некий философ российский сочиняет супер-крутую теорию ментальных ловушек, которая призвана на самом деле запереть в этих самых ментальных ловушках всех ее читателей. И читатель оказывается в ментальной ловушке просто по факту чтения. И вот человек из далекого будущего прибыл в прошлое, чтобы нейтрализовать эту историю, но обнаружил, что... Что он обнаружил, я уже не очень помню. Кажется, он обнаружил именно то, что автор философии - злодей. А в будущем его считали святым избавителем. И посланец из будущего в тупике.
Но, как вы понимаете, вместо того, чтобы написать задуманное - я написала то, что по ссылке. То, что не годится на рассказ, как ты ни изгаляйся.
И я не знаю, как мне вернуть себе способность писать рассказы! Все мои попытки после больнички - еще хуже, чем то, с чего я начинала свой челлендж в ноябре 2022 года. Челлендж я начинала хотя бы с плана рассказа, зная его окончание. И пусть у меня получалась первая глава книги - у меня хотя бы получалась законченная глава.
Сейчас у меня просто обрывки какой-то фигни получаются, и все.
Есть ли у кого-нибудь какое-нибудь ободряющее слово? Рецепт, как выдраться из этой ловушки? Замечание по поводу написанной мути? Хоть что-нибудь!
Я чувствую себя так, будто мой писательский талант взбунтовался, и я никак не могу его прибрать к рукам - все равно что пытаюсь зафиксировать прыгающий по земле оборванный провод под напряжением. Полная и непоправимая фигня получается.
Есть у кого-нибудь что-нибудь мне в помощь?:)