Воздух сегодня как сытый кот. По-хозяйски разлёгся, придавил меня и выпустил когти прямо в легкие. Дерёт, но сопротивляться невозможно. Мурчит. И трется шерстью, заставляя глаза краснеть и чесаться.
В горле першит, не помогает чай с лимоном. Не помогает разжеванный во рту до горечи кусок имбиря. Не помогает сериал про бегающих за наркоманами трансгендеров, про абьюзеров, живущих с латентными геями. Какая уж тут «эйфория».
Воздух душит. Включила сериал, чтоб еще раз посмотреть на 25-летнего Ангус Клауда. Он, как Ривер Феникс останется молодым навсегда. Заголовки и посты в медиа сегодня с утра только о его «преждевременной кончине». Я не боюсь смерти. В первый раз я представила свои похороны лет в 5. Такой катарсис, такое ни с чем несравнимое удовольствие: все рыдают, я - ликую. Хотя, позже я поняла, что мертвой мне будет всё равно. И тогда и вовсе стало не понятно, зачем бояться смерти.
Кот вильнул хвостом.
Лучше всего заглушает тревогу звук открывающегося холодильника. Почерневший авокадо, половинка батончика из «Старбакс», в сковороде - остатки пасты с лососем. На дверце: джин, пассито из Шираза, захваченное по случаю на соседней винодельни, мартини и сувенир- мадера из массандровского подвала.
«Почему писатели пьют?» - недочитанная валяется на полке под слоем журналов про турецкий арт-рынок. Алкоголь самый худший афродизиак, самый слабый антидепрессант.
Таня говорит: я должна знать, что у меня в холодильнике есть торт. Я не буду его есть. Но я должна знать.
Я не пью после 7 вечера. Я не пью до 11 утра. Я просто должна знать.
В доме так тихо. Слышно только урчание кота. Когда любишь, можно простить всё-всё? - или нет? А если не простить, то что потом? Вычеркнуть? Ластиком стереть?
Воздух становится не только тяжёлым, но и липким. Плечи горят. Волосы стали сухими и запутались, как старые ветки. Теперь только поджигать.
Чайник засвистел. С каких пор мы перестали пить воду из-под крана. Как случилось, что однажды мы решили купить бутылку воды? Не попросить по-старинке «вынеси попить», а взять с полки и оплатить на кассе?
Выросли? Или прислушались к голосу из чёрного ящика?
А как случилось, что мы однажды решили кого-то незнакомого крепко возненавидеть? Или хорошо знакомого. Взять и вычеркнуть из друзей.
Приняли осознанное личное решение? Или послушали талантливый почти встроенный в руку голос из чёрного прямоугольника…
Воздух сегодня обвалился всей тяжестью. Я смотрю на море. С террасы его не видно. Но я знаю, что оно там, в 1600 метрах. В 25 минутах неспешным шагом. Я вижу, как трутся друг о друга зонтики на пляже - так тесно. Стоит гул, как на звуковой дорожке Джонни Кейджа.
Все заполняет воздух. «Анаксимен… провозглашает воздух началом сущего, ибо из него всё возникает и к нему всё возвращается».
Источник - «История философии в кратком изложении». Идеальная, для разрезания на шпаргалки первокурснику.
Анаксимен написал о воздухе раньше меня на 26 веков. Он умер. А я сижу на его месте, на камнях милетского амфитеатра и , кивая, принимаю его теорию рождения мира.