Ни дня без строчки
Сегодня я как будто на развалинах кое-где сохранившейся великой империи побывал. Видел малый осколок того, что было когда-то крепким, целым, износа которому казалось не будет. А ведь было, было когда-то. Но никогда у нас уже не поставят памятник хлебному колосу. И мужик, кормящий страну, которая на девяносто процентов паразитирует на нефти, на живом таёжном кругляке, млеет перед экраном от убогого юмора и гадкого эстрадного мотивчика, никогда не узнает должного почтения к себе. Звёзды, от которых тошнит, как от вида таракана во щах, заменили всё. А ведь это, ребята, самоубийство наше с вами. Хлеб из золотых натуральных колосьев наладились отправлять в забугорье, а сами едим то, что положено есть скоту. Впрочем, чего же нам и на кого обижаться. Нас держат за скот откровенно, значит, того и стоим. Пришлось мне однажды вести серьёзный разговор с Виктором Петровичем Астафьевым. Задал я ему тогда вопрос, вроде того, что: доколе же нас так оскорблять будут. "Ровно до той поры, пока будем позволять", скоро ответил тот. Запомнить нам всем это надо бы.
Забыл, к чему это я. Ах вот к чему — будут когда-нибудь раскапывать, через миллион лет, нашу окончательно пропавшую землю какие нибудь межгалактические археологи. Найдут этот "Золотой колос" и непременно подумают — а ведь хорошие тут когда-то жили люди и, может, даже позавидуют нам...