В начале весны выбросил старую куртку, которую привез с Урала. Нельзя было носить – вид потеряла, появились дырочки. Купил, когда работал, то есть много лет назад, и на пенсии носил. Дочь заставила выкинуть, чтобы осенью новую купить.
Проверил карманы, вдруг что-нибудь лежит? И обнаружил маленький потайной карманчик, незаметный для глаз, и подумал, что это неиспользованные возможности. И стало печально: надо же! Не знал. И где глаза были?
А еще в моей домашней библиотеке лежал томик стихов поэта начала прошлого века. Кто-то подарил, не помню, кто именно.
Книжка стояла на полке поэзии, и я никогда не брал ее в руки. Как-то поехал в Нижний Тагил по делам, там ждали важные встречи. В дорогу взял томик стихов, чтобы в дороге читать. А ехал в электричке. Сел и задремал, книга лежала рядом. Девушка – соседка, видя, что сплю, читать начала. Открыл глаза, она заметила и сказала: «Простите, что без разрешения, взяла на минутку, зачиталась, оторваться не могу. Никогда стихи не читала, не думала, что так здорово».
И глаза блестят восхищенным блеском, на щеках румянец. Подарил девушке книжку, потому что она нашла благодарного читателя. И было очень хорошо, что сделал приятное человеку.
Когда вернулся, нашел в интернете стихи этого поэта и понял, насколько они чисты, даже хрустальны.
Вещи, предметы, мы привыкаем к ним, не зная и не понимая всю их потенциальную глубину.
Казалось бы – рядом, а не видим, не чувствуем.
Текучка, наверное, виновата. Хотя это, конечно, самооправдание. Мы сами виноваты, сами.