Раньше в доме один шкет жил по имени Бонифаций Аристократ Фортунателли. Я прям чую его со страшной силой, даже в носу щиплет до слёз.
У него был паспорт и порода – британская. Я как узнал породу, аж ощетинился и чуть не описался. От этих бритишей – только одни подлянки. Я о них по телевизору слышал.
Его британский запах до сих пор в некоторых углах. Дышать нечем. Да что там запах, кое-что от него под ванной осталось засохшее. Я его к ногам Хозяйки подкатил – вот, мол, посмотри, правду про бритишей говорят. Англичанка-то гадит. Так? А ты всё его вспоминаешь, вспоминаешь, плачешь.
Как думаете, что она сделала? Рассердилась, осудила, про Боню что-то нехорошее сказала? Не угадали. Она заплакала и какашку чуть ли не расцеловала. Что тут скажешь? А?
Не понимаю я этих людей.
Интересно, а если я такую мину под ванной наложу… Что она скажет? Надо попробовать.
Хотя нет, не стану я гадить. Я ведь русский. Сибирский я. У меня железное здоровье, шикарная шуба, спокойный нрав и терпение дай Бог каждому. Если оно закончится, никому мало не покажется. Поэтому лучше меня:
- не обманывать
- не морить голодом
- не стричь под бритишей или какого-нибудь египтянина.
- не дрессировать
- разговаривать со мной по-человечески
- не надевать ошейник.
Тогда всё будет по-нашему – по-сибирски - без королей и царей. Одного мы уже свергли.
Хотя теперь все говорят, что он кошек-то любил и просто не разобрался, что с ними делать, когда они голодные.
Ну тут ведь как… Не всегда угадаешь, что там - в голове у царя.
