Всю ночь лил дождь то стихая, то набирая силу, стучал каплями по карнизам, по асфальту, шелестел листьями деревьев. Я лежала в темноте с книгой, слушала ровный гул дождя и читала "Вечный зов" Анатолия Степановича Иванова. За те несколько дней что я читаю эту книгу, я не единожды ловлю себя... Скользят глаза по строкам и, вдруг, по мере осознания только что прочитанного, где-то в глубине грудной клетки все холодеет, сжимается, замирает, плотным комком возникает страх и ощущение оторопелого ужаса. Или вдруг чувствую, что глаза наполняются слезами и дальше читать невозможно, строчки расплываются, я ничего не вижу. Тогда я откладываю книгу и, тупо уставившись в стену, плАчу. Вчерашний кусок - разговор Лахновского и Полипова в деревне Шестоково. Лахновский рассуждает о русских людях, о будущем России, об ошибках Гитлера, строит планы и сожалеет, что не ему делать "эту" работу десятилетий по уничтожению. Я читала и перечитывала одни и те же куски текста. Мне хотелось отметить, добавить в цит