Мертвым вслед пропоют.
Кто вчера вернулся, завтра вновь пропадут.
Утопать или гаснуть? Ну где же уют?
Слышен лишь гул, но тут не поют.
Шар ледяной и обтянутый жгут.
Небо где солнца нет, ровно как жуть.
И пока я писал это, всё стало пеплом.
Медленно, тихо развиваясь по ветру.