Мертвым вслед пропоют. Кто вчера вернулся, завтра вновь пропадут. Утопать или гаснуть? Ну где же уют? Слышен лишь гул, но тут не поют. Шар ледяной и обтянутый жгут. Небо где солнца нет, ровно как жуть. И пока я писал это, всё стало пеплом. Медленно, тихо развиваясь по ветру.