Не знаю, как для вас, а для меня месяц Август всегда был каким-то особенным.
И это не из-за каких-то конкретных событий.
Идет это чувство из детства.
Вспоминая детские годы, я уже не могу вспомнить что-то конкретное, а вот ощущения и эмоции ярко вошли в сознание.
Месяц навевал какую-то грусть. Она была неосознанная, просто ощущалась, даже в момент утреннего пробуждения.
И ни на каком из месяцев я не замедлялась, вплоть до полной остановки, и не осознавала: вот уже и Август.
И так каждый год.
И вот мне уже 51, а я вспоминаю, что уже снова Август - этакий рубеж между жизнью и ее увяданием.
А еще появилось четкое осознание нашей тесной связи с природой.
С одной стороны, умиление от буйства красок именно этого месяца, когда цветут астры, наливаются вкусные ягоды и спеют ароматные яблоки.
А с другой стороны, осознание того, что на смену этому разноцветью придет выдержанный желтый или красный, а потом серый, и, наконец, белый и черный тон.
И от этого Август наполняется своей особенной важностью для нас.
Меня поразило, как точно передали мои чувства, которые я так и не смогла четко сформулировать, в своих строках поэты.
Одно из самых известных стихотворений об этом месяце:
Марина Цветаева:
Август — астры,
Август — звезды,
Август — грозди
Винограда и рябины
Ржавой — август!
Полновесным, благосклонным
Яблоком своим имперским,
Как дитя, играешь, август.
Как ладонью, гладишь сердце
Именем своим имперским:
Август! — Сердце!
В Августе происходило много разных потрясений и трагедий. Вот и Анна Ахматова говорит об этом:
Анна Ахматова:
Он и праведный и лукавый,
И всех месяцев он страшней:
В каждом Августе, Боже правый,
Столько праздников и смертей.
Разрешенье вина и елея…
Спас, Успение… Звездный свод!..
Вниз уходит, как та аллея,
Где остаток зари алеет,
В беспредельный туман и лед
Вверх, как лестница, он ведет.
Вот и Борис Пастернак в стихотворении "Август" предвосхищает свою скорую кончину.
В стихотворении рассказывается о сне, в котором поэт видит свои похороны, которые происходят 6 августа в день светлого праздника Преображения Господня.
И опять Август и этот праздник, как сбор урожая, подведение итогов года, жизни:
Август
Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.
Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую,
И край стены за книжной полкой.
Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.
Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по старому,
Преображение Господне.
Есть свой "Август" и у Иосифа Бродского:
Маленькие города, где вам не скажут правду.
Да и зачем вам она, ведь всё равно — вчера.
Вязы шуршат за окном, поддакивая ландшафту,
известному только поезду. Где-то гудит пчела.
Сделав себе карьеру из перепутья, витязь
сам теперь светофор; плюс, впереди — река,
и разница между зеркалом, в которое вы глядитесь,
и теми, кто вас не помнит, тоже невелика.
Запертые в жару, ставни увиты сплетнею
или просто плющом, чтоб не попасть впросак.
Загорелый подросток, выбежавший в переднюю,
у вас отбирает будущее, стоя в одних трусах.
Поэтому долго смеркается. Вечер обычно отлит
в форму вокзальной площади, со статуей и т. п.,
где взгляд, в котором читается «Будь ты проклят»,
прямо пропорционален отсутствующей толпе.
А ещё мне близок Август Андрея Дементьева, он так коротко и четко рассказал, о том, что и я чувствую:
На дворе уже август,
Он, словно октябрь,
Полон грустных,
Уже недалёких примет.
Возле прожитых лет
Я раскину свой табор,
Подарю своим книгам
Последний куплет.
На дворе уже август.
Кончается лето.
Как недолог
Его ежегодный удел.
По каким-то понятным
Лишь сердцу приметам,
Может быть, как и он,
Окажусь не у дел.
На дворе уже август.
Он тих и печален.
И хотя далеко
До крутых холодов, -
Птицы смолкли,
Как будто о ком заскучали.
И остался под крыльями
Шум городов.
На дворе уже август.
Но слава Природе,
Что она эти дни
Повторит через год.
Мой восторг
Между тихими соснами бродит
И с зелёной волною
Встречает восход.
Говоря о щедрости Августа Игорь Северянин в своем стихотворении нарисовал яркую картину, которая встает перед глазами:
Выйди в сад… Как погода ясна!
Как застенчиво август увял!
Распустила коралл бузина,
И янтарный боярышник — вял…
Эта ягода — яблочко-гном…
Как кудрявый кротекус красив.
Скоро осень окутает сном
Теплый садик, дождем оросив.
А пока еще — зелень вокруг
И вверху безмятежная синь;
И у клена причудливых рук —
Много сходного с лапой гусынь.
Как оливковы листики груш!
Как призывно плоды их висят!
Выйди в сад и чуть-чуть поразрушь, —
Это осень простит… Выйди в сад.
И уходит грусть, когда любуешься этой августовской красотой.
P.S.
И все-таки мы его любим, этот Август.
Пусть грустной и щемящей любовью. Но она всегда с надеждой, что и в будущем году мы сможем также грустить.
А это немаловажно.
А. Филимонов:
Периферийный август, мой чудак,
поставивший на все свои отметы,
он коронован только долгим летом,
как яблоки в приглушенных садах,
на всем храня упадка отпечаток,
бутылок и романов непочатых,
рисунков и других хороших дел,
присутствует на самой светлой тризне и видит,
что все хлопоты о жизни лишь вилами черкают по воде.
А закончить хочется ярким августовским натюрмортом с нотками светлой печали, вышедшей из-под пера испанского поэта:
Федерико Гарсиа Лорка
Август. Персики и цукаты, и в медовой росе покос.
Входит солнце в янтарь заката, словно косточка в абрикос.
И смеется тайком початок смехом желтым, как летний зной.
Снова август. И детям сладок смуглый хлеб со спелой луной.
С августом всех нас!
СТАВЬТЕ ПАЛЕЦ ВВЕРХ И ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ НА МОЙ КАНАЛ КИНОВОЯЖ И НЕ ТОЛЬКО.
