…Вера уже давно считала себя москвичкой, ей нравился шум города с его постоянной суетой, бесконечным потоком дел, круговоротом событий… Но нет –нет да и защемит сердце по родным краям, точнее не столько по родным краям, сколько по прожитым мгновения, когда дома за вкусно накрытым столом встречала бабушка, племянница бегала во дворе, тетя пекла просфорки для воскресной службы, коровы, в лучах заходящего солнца, мыча и помахивая хвостами, возвращались с пастбища, а грозные старички отгоняли их от своих дворов деревянными палками… А где- то в полях, далеко за селом, в царстве луговых цветов и протоптанных дорог веяло тишиной, простором и будущим, которое уже было на горизонте… Таким помнился Вере родной край. Ах да, еще памятник. Памятник тем, кто не вернулся с войны. Чувствовать боль той страшной потери Веру научила бабушка, она потеряла отца, и каждый год 9 мая в ее глазах были слезы. Порой Вера вспоминала храм, в котором провела детство, делая роспись на стенах вместе с тетей-иконописицей. Чудесные были мгновения... Добрый батюшка отец Алексей разрешал подниматься на колокольню. Что это за чувство! Стоять наверху высокой башни, смотреть на горизонт, на пролетающих высоко в небе птиц и жить, просто жить…
И кладбище… которое хранит в своем безмолвии родных людей. Сколько их на земле, таких кладбищ? Но только там, в степях родного села остались те, кто был дорог, кто ждал дома, кто смотрит с небес и молится Богу о нас …
Уже давно нет бабушки и никто не ждет там… дома. Нет и тех старичков, которые знали Веру босоногой девчонкой и неизвестно, отгоняет ли кто-то от их дворов коров… Как раньше, слава Богу, стоит памятник героям и возвышается в степи Георгиевский храм. Все изменилось и ничего не поменялось… Жизнь, та привычная жизнь, осталась в далеком прошлом. Память хранит счастливые воспоминания о детстве, о времени, которое невозможно повернуть вспять... Теперь Вера москвичка, и тут, в огромном мегаполисе ее дом, семья, любимая работа и бесконечный поток жизни за окном. Но в душе по-прежнему звучит голос родных далеких сальских степей. Голос маленького села, эхом отдающийся голосом бабушки, голос села Березовка.
…Вера уже давно считала себя москвичкой, ей нравился шум города с его постоянной суетой, бесконечным потоком дел, круговоротом событий… Но нет –нет да и защемит сердце по родным краям, точнее не столько по родным краям, сколько по прожитым мгновения, когда дома за вкусно накрытым столом встречала бабушка, племянница бегала во дворе, тетя пекла просфорки для воскресной службы, коровы, в лучах заходящего солнца, мыча и помахивая хвостами, возвращались с пастбища, а грозные старички отгоняли их от своих дворов деревянными палками… А где- то в полях, далеко за селом, в царстве луговых цветов и протоптанных дорог веяло тишиной, простором и будущим, которое уже было на горизонте… Таким помнился Вере родной край. Ах да, еще памятник. Памятник тем, кто не вернулся с войны. Чувствовать боль той страшной потери Веру научила бабушка, она потеряла отца, и каждый год 9 мая в ее глазах были слезы. Порой Вера вспоминала храм, в котором провела детство, делая роспись на стенах вместе с тетей-иконописицей. Чудесные были мгновения... Добрый батюшка отец Алексей разрешал подниматься на колокольню. Что это за чувство! Стоять наверху высокой башни, смотреть на горизонт, на пролетающих высоко в небе птиц и жить, просто жить…
И кладбище… которое хранит в своем безмолвии родных людей. Сколько их на земле, таких кладбищ? Но только там, в степях родного села остались те, кто был дорог, кто ждал дома, кто смотрит с небес и молится Богу о нас …
Уже давно нет бабушки и никто не ждет там… дома. Нет и тех старичков, которые знали Веру босоногой девчонкой и неизвестно, отгоняет ли кто-то от их дворов коров… Как раньше, слава Богу, стоит памятник героям и возвышается в степи Георгиевский храм. Все изменилось и ничего не поменялось… Жизнь, та привычная жизнь, осталась в далеком прошлом. Память хранит счастливые воспоминания о детстве, о времени, которое невозможно повернуть вспять... Теперь Вера москвичка, и тут, в огромном мегаполисе ее дом, семья, любимая работа и бесконечный поток жизни за окном. Но в душе по-прежнему звучит голос родных далеких сальских степей. Голос маленького села, эхом отдающийся голосом бабушки, голос села Березовка.
