Мне нет готового наследства, Хоть и родом я из обеспеченной семьи. Другим меня растили, начиная с детства; Да без надежных почерков любви...
Дни сливались воедино, Соединяя цепи рокового срока, И рождалась из годов рутина, Из меня делая провидца и пророка...
Моя память — Мой фотоальбом, Где — я вечно не собою занят И все поощренья остаются постоянно на потом...
Но все же, уже хватит — Мне нет готового наследства. А из вас, из всех, за годы мною прожитого рабства — кто по совести заплатит!? Вы уже скопили, обещанные средства?
"Нет готового наследства... Но ты ведь должен... Всех нас, такими воспитали с детства; И с нами, впредь, будь ты осторожен. Не то — не станешь сыном, братом, внуком Никогда, на век..." И наконец я понял! Я был в семье лишь только звуком, Способным делать резвый бег...
Мне нет готового наследства, Ибо так решила вся моя семья... И тут я понял, жизнь — моя невеста, А родная Мать — необъятная Земля...
Матушка Земля Меня напоит и накормит. А ведь она с дарами ни рубля И богата тем, что сегодня Вечно помнит...
Так же и моя невеста — Особа, не из робкого десятка; И ценит во мне то, что я усвоил с детства... А мое наследство в том, что я — Судьбы, Своей, Хозяин, а не ее тряпка...
