Чтец, чтица, не курица, не птица,
то второй, то первый, то чужой, то свой
голос, но не певица.
Часы, псалмы, каноны читала, не чувствуя, не понимая, додоня, как заведенная кукушка в часах, часами.
Зато своими словами — обливалась слезами.
Писала снова — до трех, до трех слез.
Моя шкура бегемота толщиной в три страницы повтора одной строки.
И это путешествие в горы ах вот такой вышины.
За реки чернил, акрила и геля вот такой глубины,
Убористые и мелкие черты и черточки,
и на четвертой путешествие затягивается и затягивает,
и мы проваливаемся с буквами вглубь.
В моих руках — пригоршни слов.
С кончиков пальцев сыплются знаки препинания,
перечеркнутые запятые похожи на кресты,
Но я больше не могу найти выход из снов из-за сокращений, упущений, пробелов.
Свою станцию проехав, конец я не пропущу, отпущу, помашу и вернусь в совсем другое место:
в себя.
В другой вечер — того же дня.
(2021, из самодельного первого сборника стихов "Плач Ярославны с третьего этажа")