Глянцевый столетник - словно знак в окне.
Со столом сроднилась тяжесть дневника.
Строки - как дороги
в Рим -
всё время к ней.
Только к адресату
не дойдут никак.
Образы смакует
(в этом он - гурман)
вперемешку с горькой правдой сигарет.
Но искусства сила
тает задарма.
И в итоге слову -
в печке вновь гореть.
Растерявши смысла пресное драже,
отмокают перья
в синеве чернил.
За барханом грусти, между миражей -
отблеск тихой просьбы: просто обернись.
Вспомни, как тянула
вязь тропинок вдаль,
как хотелось каждый день поцеловать.
По слогам читали чувства мы тогда.
Отчего не вышли
из слогов слова?
***
Кривизна вопросов. Многоточий ряд.
Стал желтеть столетник. Головой поник.
Сквозь кого пророс ты - как потом терять?
В дневнике вопросы.
Но молчит дневник.