Не зря кружила Римка стервятником над нашими мусорными мешками и опытной рукой старьевщика доставала из них ценности.
В отдельную кучку она сгребла ржавые железяки. Всякие там дырявые чайники, ободранные сковородки и прочая. "Сдай в металлолом, - надоумила моего сына. - Тут рублей на шестьсот. Да нет же - на тысячу!"
Верить Римке, известное дело, нельзя. У нее и чернику продают по 200 рублей за ведро. У нее и ландыши цветут в январе. У нее и соседские куры несут яйца размером со страусиные.
Но ребенок говорит: а чё, давай отвезем? Благо, пункты приема лома с надписями "Возьмём цветет. Возьмём черный металл. ДОРОГО" у нас на каждом шагу.
В детстве я металлолом не сдавала ни разу. А несколько лет назад расчищала огород, нашла триста тонн остовов космических кораблей. Думала, как бы всё это вывезти до помойки, пока не нашла такой пункт и не попросила их избавить меня от хлама. Сама готова была им заплатить.
Приехала золотая орда потомков Чингисхана в количестве трехсот тысяч человек. Погрузили остатки МКС в грузовик и уехали. А я радовалась, что все так удачно сложилось.
А тут положили мы в багажник пару пакетов ржавчины. В пункте, где были свалены в кучу старые холодильники, кузовы автомобилей и ещё какие-то гигантские штуковины и где восседали на корточках три гастарбайтера, мы выглядели, мягко говоря, странно.
"Почем берете?" - спросил мой ребенок.
- 12.50, - ответили ему. - За килограмм.
Заработали 130 рублей. Купили пончиков.
Со сдачей металлолома завязали.
Коза-гастро
Иду по деревенской улице, а навстречу мне - дивное животное. Белое, с длинной шерстью, серёжками на шее. Истинная ископаемая коза.
Последний раз люди, которые держат в деревнях коз, упоминались в рукописях Нестора летописца. Они уже давно превратились в прах прахов. Их не существует, ибо их придумали. Потому что кому сейчас нужна живая коза, если есть Ашан и Окей.
Коза стремительно бежит ко мне и начинает тыкать мордой в мой пакет. А в пакете у меня - случайно собранные сыроежки, поплавки и пара серо-розовых аманит (то есть, мухоморов).
- Ваша коза ест грибы? - спрашиваю я хозяйку.
Так и есть - эта бабушка ровесница Нестора-летописца. С нее писали одну из героинь "Слова о полку Игореве". На ее лице столько же морщин, сколько звезд в млечном пути. Она умеет лечить приворотами и травами и гадать на лаптях, которые лично плетет ее муж.
Она знает, как ухаживать за козами.
- Коза-то? Да кто ж ее знает, - вздыхает она.
Облом. Это не ее коза.
Но сыроежки умяла.