Г-н Ворошилов оказывается худощавым человеком в приталенном по моде сюртуке и в позолоченном пенсне.
– Что вам угодно-с? – спрашивает он меня, топчущегося на пороге его апартаментов.
Ох уж эти манеры Санкт-Петербурга 1910 года! Угодил же… Кварги, с которыми Земля вошла в межзвёздный конфликт, не убивают, а зашвыривают потерпевших поражение противников в их же историческое прошлое. Надеются, что попаданцы наломают в нём дров, чем и помогут им справиться с Землёй. Но у нас на такие случаи есть свои протоколы. Во-первых, нужно найти друг друга.
– Господин Клим Ворошилов? – уточняю я.
– Клемент Ефремович, – нервно поправляет он.
Пенсне негодующе блестит.
– Чем обязан-c?
– Меня зовут Брежнев Леонид Ильич, секретарь, причём главный, – отрекомендовываюсь я.
– И что с того-с? – Слышу я надменный голос. – Мало ли Брежневых Леонидов Ильичей в Санкт-Петербурге?
– Да, город большой, но что вы скажете на это? – парирую я, доставая из-под полы пальто книгу.
На обложке тиснёные серебром буквы: А.П. Ч