Открываю скрипучую дверь и тихой поступью по холодному полу захожу внутрь священного здания, таящего в себе кладезь бесценных сокровищ. Сколько раз была в этом месте, всегда удивляюсь вечной тишине, спокойствию, мудрости, как будто предки бесчисленных поколений скопились в одном месте. Прохожу к стеллажам, рука уже тянется к книгам. Разворачиваю страницу, пробегаю глазами по словам, чувствую запах старой бумаги, напоминающей детство, такое родное и далекое. В памяти разворачиваются картинки: я читаю книгу у стариков дома на подоконнике, а за окном льет осенний дождь и успокаивает мелодичной музыкой тысячей капелек, падающих на землю; в саду на старой скамейке под черёмухой, где дует тёплый ветерок и греет солнышко, а рядом твой верный маленький пес; на самой вершине стога сена, чтоб остаться наедине с книгой, где пахнет скошенной травой, весной, и мурлычет ласковый кот; на кухне с чашкой горячего чая с малиновым вареньем, когда на улице падает хлопьями белый снег. Было время, когда я м