Синело небо. Неспешно плыли под стальным крылом поля, моря, столицы и небольшие города. У Смерти сегодня была работа. Как -то странно так повелось. Она уже давно сама ничего и никого не выбирала. Просто каждый день, по утру, открывала почтовый ящик и доставала стопку заказов. Да, да. Именно так. Смерть жила в обычном домишке на отшибе далёкого мыса. Там прибой танцевал, послушный луне. Мерцали загадочно отшельники - звёзды и дельфины в серебристых дорожках плавниками махали, как будто рукой. Смерть не в черном плаще и с косой. Это всё сказки, выдуманные невесть кем. На деле - улыбчивая седая старушка, но с очень печальными глазами. Смерть звонко щелкает спицами в парке, греясь на послеполуденном солнце. Вяжет бесконечный шарф и петли беззвучно считает. Иной раз прохожего вдруг взглядом так провожает и рвёт какую -то по счёту нитку, считай, тем самым выполняет очередной заказ. Рейс не задержан и куплен билет. Пора за работу. У смерти, как верно пишут в сказках, жалости нет.
Гомон толпы, суета багажа, скрип кресел, гул мотора, голос пилота, смех стюардессы. Скоро предложат напитки, вестимо - для снятия стресса. А старушке на спицы нужно вздеть сто семьдесят петель, которым через пару часов суждено разорваться. Она не в восторге от заказа, впрочем, как и всегда. Только работа у нее такая - на жалось скупа и на боль нема. Беззвучно считает петли, отголосками ей каждая слышна. Женским шёпотом, детским всхлипом и строгим мужским, - Потерпи, ребёнок, мы скоро взлетим! Их слишком много, не часто выпадает столь трудный заказ. Стук спиц голоса не заглушает, старушка тогда полонез, вполголоса, сама себе напевает. Случайно брошенный взгляд во всего лишь соседний ряд и вдруг рука Смерти замрёт. Знакомый профиль, со слегка седой бородой. Это он, как не странно. Живой. Смерть не бессмертна. Это тоже загадка, выдумка, или какая - то очень старая сказка. Она когда - то тоже была молодой. В тот год ей осень шуршала листами нежно и мягко. Городских фонарей отражение на мокром асфальте и ночной, холодный воздух, такой..остро - сладкий. Любовь танцевала в их душах безудержно и без оглядки. Рук прикосновение, взгляд друг в друга почти похожих карих глаз. И да, бабочки порхали, впрочем, каково это - знает каждый, кому довелось их ощутить. Всё кончилось странно. Он вдруг ушел. Она не искала, глупая гордость и нежеланье простить. А сейчас на спицах петли, с час как ею набраны уже. Осталось сделать всего одно движение, покорное судьбе. Старушка медлит. Взгляд прикован к профилю, к почти забытой памяти, к несбывшейся мечте. Он, конечно, обернётся. Узнает или нет? Возможно, даже улыбнётся, а может вспомнит обо мне? Никогда в веках такого не бывало. Со спиц, распустившись, скользнули все сто семьдесят петель. Заказ не выполнен, ну и пусть. Полёт окончен, овации пилоту. Души с неба спустились не без тел. Привычные дела и люди смотрят в чаты, в списки неотвеченных звонков. Смерть аккуратно сматывает нитку в клубок.
В сказках пишут правильно - Смерть не знает жалости и боль её нема.
Душа не знает лишь усталости, о любви воспоминания храня.