Когда жара покрывает поля и леса,
А человек покидает семейный порог,
В мире всегда происходят чудеса,
О которых поёт пилигрим пыльных дорог.
Он всегда выходит из пыли и уходит в пыль,
А на вид он беден и даже убог.
Он идёт презирая всех видов гниль,
Потому, что он пилигрим пыльных дорог.
Он в своём балахоне, а гитара всегда на плечах,
И сандалии на голу ногу, как бы он не продрог.
И лицо вдохновенно, как будто всё время в мечтах,
И это наш пилигрим пыльных дорог.
У него внимательный взгляд и простое лицо,
Сразу видно, к себе человек этот строг.
Он редко пьёт хмельное вино,
Ведь он пилигрим пыльных дорог.
И уляжется пыль на траву придорожную,
Мне виден в поле одинокий стог,
И стихи, как инъекцию подкожную,
Нам прочтёт пилигрим пыльных дорог.
А ещё он споёт нам песнь философскую,
Обогреет словом, у него яркий слог,
Он расскажет за жизнь непростую плотскую,
Ведь он пилигрим пыльных дорог.