Он сидел одинокий и задумчивый,
Над бумагой, едва взглянул на часы,
Он великое творчество задумывал.
Пусть царит покой на все лицемерных льдинах,
Пусть каждая душа расцветает светом,
А внутри него пылал гений Бога,
Писателя, который миром жить не мог.
Его слова, как письменностей огонь,
Они сжигали, но создавали новое,
Казалось бы, пустота его обняла,
Но лишь внутри себя она надолго осталась.
Сила слов и их великое могущество,
Оправдало себя в каждой строчке его поэзии,
Был он обычным смертным, но все же великим,
Как писатели веками назад уже уходивших.
Его муза - это был мир и его драма,
Он впитывал в себя каждый мельчайший оттенок,
Они живо вливались в его рифмованые строки,
В его большое сердце - царство безграничное.
И теперь он сидел над этим стихом,
Художник, создавший великую картину,
Он вложил душу и пыл своих эмоций,
В эти строки, которые коснутся сердец.
Так пусть же эти слова в них сила тайна,
Никто не видит, но все они понимают,
Строятся представления, мировые идеи,
И писатель сияет, как миллионы звезд на небесах.
И может быть, он будет жить вечно,
В своих творениях, которые обрели жизнь,
И брат его, который не знал надежды,
Найдет покровительство в их безграничной магии.
Пусть мир узнает его истинную силу,
И чтят его слова, которые он задал,
Так пусть же стихи его оставят следы,
В сердцах всех, кто о них узнал.